tag:blogger.com,1999:blog-71266712011-09-30T20:59:43.006+04:00Poems and morePoems and more by Stanislav LvovskyStanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.comBlogger891100tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-51638199114073806262010-02-07T21:09:00.002+03:002010-02-07T21:10:08.070+03:00.<br><i>коллективное, <br />чёрно-белое</i>,<br />телевизионное тело<br /><br />оборачивается малым,<br />ущербным, частным,<br />зимним, ночным, <br />одиноким, <br /><br />контагиозным<br /><br />ложным крупом<br />огненной <br />пневмонией<br />предрассветным <br />хрипом <br />сломанного <br />гетеродина.<br /><br />*<br /><br /><i>лишь солдат последний <br />во тьму обернется.</i><br /><br />обменял солдат <br />своё тело, <br />на керосин белый.<br />накачал примус,<br />собрал верёвки.<br /><br />ты зачем солдат<br />обернулся?<br />погубил ты себя<br />и свою солдатку:<br /><br />гулит в аду <br />голубкой<br />твоя невеста,<br />температурит, <br /><br />кашляет, мечется,<br />не находит места.<br />тянет руки к тебе<br />из воющего полночи<br />тамошнего норд-оста,<br />не то норд-веста.<br /><br />*<br /><br />ты зачем, солдат,<br />погубил солдатку, <br /><br />свою голубку,<br /><br />опустил её <br />в залетейскую<br />мясорубку?<br /><br /><i>керосин белый.<br />его сладковатый<br />запах.</i><br /><br />мы стоим<br />на пороге.<br /><br />вино <br />ещё молодо.<br /><br />слёзы текут<br />и не высыхают.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5163819911407380626?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-78997970864617328612010-02-07T21:09:00.001+03:002010-02-07T21:09:37.123+03:00.<br>1.<br /><br />в девяносто четвёртом,<br />поздней весной<br />я устроился в ларёк<br />продавать горячие <br />бутерброды<br />на площади маяковского.<br />единственными <br />покупателями,<br />кто всегда говорил <br /><i>спасибо</i>,<br />были девочки, <br />стоявшие<br />на Тверской.<br /><br />2.<br /><br />после полуночи <br />приходили<br />лабухи из »Пекина».<br />в удачный вечер<br />они покупали несколько <br />бутербродов,<br />бутылку шампанского<br />и бутылку мартини.<br />и другие вещи <br />во тьме преходящие.<br /><br />в неудачный – <br />только мартини.<br />и горячие <br />бутерброды.<br /><br />3.<br /><br />раз в неделю <br />бездомный <br />проводил со мной<br />час или три<br />осуждал <br />вернадского,<br />ноосферу, <br />сталина<br />и евреев.<br /><br />4.<br /><br />пару раз приходилось <br />смотреть в тёмное дуло <br />Макарова, но по слову<br />рана не приблизилась <br />к телу.<br /><br />грабили,<br />но как-то <br />беззлобно.<br />как-то в рабочем, <br />что ли, порядке.<br /><br />и даже хозяева <br />бутербродов<br />не возмущались:<br />грабить киоски – <br />это нормально.<br />это в порядке вещей.<br /><br />ведь кого же ещё <br />ночью ограбишь,<br />когда киоски<br />одни<br />светятся <br />в темноте?<br /><br />5.<br /><br />я уволился.<br />зарплаты хватило<br />на поездку в Крым, <br />где уже татары <br />в ларьках <br />жарили чебуреки.<br />тётки с местного<br />винзавода<br />по утрам на базаре <br />трёхлитровыми банками<br />продавали мадеру <br />и херес.<br />а вода по ночам <br />светилась<br /><br />если сильно<br />ударить по ней<br />открытой <br />ладонью.<br /><br /><br />6.<br /><br />это было <br />время триумфа.<br />эти продрогшие <br />лабухи <br />из «Пекина».<br />эти бесстрашные <br />ночные бомбилы. <br />эти простуженные <br />грабители <br />с высокой <br />температурой.<br />эти менты, <br />эти лабухи, <br />иностранцы. <br />эти горячие <br />бутерброды.<br /><br />это время <br />между тремя <br />и шестью утра.<br />этот город <br />просыпающийся <br />в пять сорок пять<br />от похмельной дрожи.<br />это было лучшее <br /><br />из времён, <br />это было худшее <br />из времён; <br />это была весна <br />надежд, <br />это была зима <br />отчаяния. <br />у нас всё было <br />впереди<br />поздней осенью <br />девяносто <br />четвёртого.<br /><br />все горячие <br />бутерброды.<br />все девочки,<br />весь мартини,<br />вся ноосфера.<br /><br />и Пекин.<br />и Сталин.<br /><br />и карта,<br />и плац,<br />и ди эрсте<br />колонна <br />марширт.<br />и ди цвайте.<br /><br />и Крым.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7899797086461732861?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-8889298180393704402010-02-07T21:08:00.000+03:002010-02-07T21:09:04.308+03:00Чтение: палимпсест<br><i>в стрёмных телках море позитива.</i><br /><br />море, чьи немые <br />вершины шумят. <br />чей тёмный, <br />стрельчатый лес <br />строится, рушится, <br />восстает, опадает.<br /><br /><i>со стрёмной тёлкой конечно стремно, <br />её не познакомить с твоими друзьями.</i><br /><br />обнимемся, друзья,<br />на пороге невиданного <br />разрушения мира;<br />у дверей неизвестности,<br />перед тем, как перейти<br />линию Мажино,<br />перешагнуть <br />высокий порог <br />фельдмаршала М.<br /><br /><i>девушки в столице всегда прекрасны.<br />рядом с ними такие же мужчины.</i><br /><br />а девушки гуляют<br />по набережной, <br />за ручку.<br />на них белые, <br />короткие платья.<br />и если случайно, <br />они разнимают руки,<br />то немедленно <br />исчезают –<br />без хлопка <br />или дыма.<br />а мальчики <br />провожают их <br />в пустоту<br />недоумёнными <br />взглядами.<br /><br /><i>стрёмным тёлкам живется плохо.<br />внутренний мир у них крайне тесен.</i><br /><br />не протянуть руки <br />кому другому<br />не потянуться, <br />не расправить<br />лежалое, <br />простое тело<br />тем, кто свернулся <br />и лежит<br />внутри своей <br />сердечной клетки.<br />на набережную <br />не выйти<br />и не увидеть моря,<br />чьи вершины.<br /><br /><i>стремная телка с каждым ляжет<br />за цветок из клумбы и баночку пива.</i><br /><br />поклонимся цветам<br />посреди городских <br />площадей.<br />и сожмём <br />в онемевших руках<br />эти банки, бутылки, <br />обрывки.<br />эти игрушечные <br />автоматы.<br />вспомним, <br />как наши ребята<br />высаживались <br />на эту береговую, <br />линию, неприступную, <br />превращённую <br />в укрепрайон. <br />как бросались<br />на пулемётные <br />гнёзда.<br /><br /><i>новая волна – луна, луна, <br />новая волна – луна, луна.</i><br /><br />и море, чьи немые вершины.<br />и линия Маннергейма.<br />и белые платья.<br />и тесная клетка сердца.<br />и пулеметные гнёзда.<br />и чьи вершины.<br />и не протянуть руки.<br />и люди в тёмные времена.<br />и девушки в столице.<br />и банальность зла.<br />и стрёмные тёлки.<br />и ситуация человека.<br />и крайне тесен.<br />и птенцы из гнезда.<br />и бывают опасны.<br /><br />и бесконечное море <br />и тёмные стрелк<b>и</b> <br />по периметру.<br />и наступающие <br />войска.<br />и невиданное <br />разрушение<br />нашего мира.<br /><br />и море позитива, <br />и стрёмные тёлки.<br /><br />какие прекрасные<br />какие стрёмные<br /><br />тёлки.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-888929818039370440?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-80655161573797536332010-02-07T21:07:00.002+03:002010-02-07T21:08:21.147+03:00.<br>пишет: знаешь,<br /> <br />чего-то мне тут <br />тяжело.<br />вроде море <br />и все дела.<br /><br />так вроде хотел <br />в отпуск.<br />а поговорить <br />не с кем.<br /><br />читал сегодня <br />у них в газете:<br />изобрели <br />безвредный рентген.<br /><br />а вся-то у них<br />страна<br />тихая <br />приморская<br />небольшая.<br /><br />не страна,<br />а береговая<br />линия.<br /><br />без рентгена<br />всё видно.<br />всё видишь <br />насквозь.<br /><br />а что непрозрачное, - <br />думаешь, - <br />пусть живёт<br />само<br />по себе,<br />если ему<br />так хочется.<br /><br />думаешь:<br />кому хуже?<br /><br />ему же<br />хуже.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8065516157379753633?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-88431203951015503802010-02-07T21:07:00.001+03:002010-02-07T21:07:50.423+03:00.<br>жизнь<br />становится <br />легче.<br /><br />расходится.<br />растворяется.<br />от себя самой<br />уезжает.<br />отходит.<br /><br />но и правда <br />её<br /><br />становится <br />невесомой.<br />теряет <br />вес.<br /><br />боли<br />уже.<br /><br />кто<br />смотрит <br />вслед?<br /><br />напоследок <br />одергивает,<br />остерегает?<br /><br />тянутся вдоль<br />неостановимых <br />снегов.<br /><br />очень медленно<br />исчезают,<br />теряют вес:<br /><br />электрики,<br />машиностроители, <br />птицы.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8843120395101550380?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-58076759954707541492010-02-07T21:06:00.002+03:002010-02-07T21:07:02.402+03:00.<br>грустное <br />животное.<br />привёз <br />из Вьетнама.<br /><br />деревянное, <br />хромоногое.<br />с большими <br />глазами.<br />купил<br />в Хо Ши Мине.<br /><br />ни на что <br />животное<br />уже <br />не надеется. <br />не моргает<br />глазами.<br /><br />а стоит у меня<br />на книжной<br />полке<br />и смотрит,<br />и не мигает.<br /><br />как до сих пор <br />видит, как только <br />что проводило <br />взглядом<br /><br />вертолёт, <br />еле поднявшийся<br />с крыши <br />посольства.<br /><br />как до сих пор <br />у него <br />перед глазами <br />подруга<br />американского<br />журналиста.<br /><br />и оно <br />спрашивает, <br />но молча: <br /><i>жива ли <br />твоя Жаклин,<br />джон суэйн,<br />где она?<br />жив ли твой Пран,<br />джон суэйн?<br />и где он?<br /><br />где они, <br />джон суйэн?<br />кто теперь <br />помнит <br />твои эксклюзивные<br />репортажи<br />из падающего<br />Пном-Пеня,<br />из обрушенного<br />Сайгона?<br /><br />где они, <br />джон суэйн:<br />твой друг,<br />твоя девушка?<br /><br />где ты сам?<br />в каких <br />областях?<br />река времени<br />унесла тебя,<br />джон суэйн,<br />и ты <br />превратился<br />почти что<br />в точку.</i> <br /><br />вот так купишь<br />животное,<br />деревянное,<br />хромоногое,<br />грустное – <br />в сувенирной <br />лавке <br />на Фам <br />Нгу Лао, –<br /><br />а оно <br />говорит.<br /><br />вот уже два <br />года почти.<br />и я слышу <br />его,<br />как оно.<br /><br />и я <br />просыпаюсь.<br />почти каждую <br />ночь<br />около трёх.<br />иногда без минут <br />четыре,<br />два,<br />пять, – <br /><br />как оно <br />бормочет,<br />не может<br />остановиться.<br />прихрамывая,<br />подходит<br />к самому краю <br />полки.<br /><br />пробует <br />половиной, <br />увечной лапой – <br /><br />как в пропасть,<br />как с крыши.<br /><br />вертолёт <br />уже в воздухе.<br />нас не взяли.<br />мы не успели.<br /><br />то есть, пора<br />спускаться<br />по лестнице,<br />к ним.<br /><br />сдаваться.<br /><br />подняв<br />передние,<br />неуклюжие<br />лапы,<br />задрав хромые<br />неумелые<br />руки.<br /><br />мы спускаемся<br />по лестничным<br />пролётам посольства.<br />а когда мы выходим,<br /><br />то все<br /> <br />наши девушки<br />в белых платьях<br />бегут <br />нам навстречу<br />с букетами,<br />счастливые,<br />невозможные.<br /><br />все наши друзья<br />в белых рубашках<br />встречают нас,<br />обнимают.<br />хлопают нас<br />по спинам;<br /><br />говорят: <br />слава богу,<br /><br />все закончилось,<br />джон суэйн,<br />все воскресли<br /><br />говорят: <br />расслабься.<br />говорят: пойдём <br />куда-нибудь.<br /><br />отпразднуем.<br />выпьем.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5807675995470754149?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-71570351782737401842010-02-07T21:06:00.001+03:002010-02-07T21:06:31.524+03:00.<br>в царствие <br />небесное <br />не попадут <br />богатые.<br />не попадут <br />топ-менеджеры<br />и многие менеджеры <br />среднего звена.<br /><br />точно <br />не попадут <br />члены советов <br />директоров <br />и акционеры.<br />баптисты, <br />пятидесятники,<br />левые активисты,<br />левые теоретики.<br /><br />в царствие небесное <br />не попадут либералы<br />(кроме, возможно, <br />«классических либералов»).<br /><br />в царствие небесное <br />не попадут любители <br />потрахаться <br />втроем,<br />геи и лесбиянки,<br />жадные<br />и жестокосердные,<br />католики,<br />бекташи,<br />магометане <br />вообще.<br /><br />(иудеи, идумеи,<br />буддисты).<br /><br />разумеется, <br />конфуцианцы,<br />даосы,<br />язычники,<br />синтоисты. <br />атеисты,<br />сциентисты, <br />эволюционисты.<br /><br />одинокие матери, <br />бросившие своих <br />одиноких деток.<br />одинокие, <br />не желающие <br />работать <br />алкоголики.<br />одинокие <br />секретарши,<br />посещающие <br />ночные <br />клубы <br />по пятницам.<br />одинокие издатели <br />и сотрудники <br />глянцевых.<br />кинокритики, <br />обозреватели<br />члены Союза <br />Писателей,<br />одинокие старые <br />холостяки, <br />их многочисленные <br />подруги.<br />одинокие <br />и семейные <br />оппозиционные <br />журналисты, <br />политики<br />и общественники.<br /><br />девочки <br />шестнадцати лет,<br />зависающие <br />на сайтах знакомств,<br />мечтающие лишиться <br />девственности,<br />но не знающие, как <br />это лучше сделать.<br />одинокие сорока <br />и более летние <br />последователи Мизеса <br />и фон Хайека.<br />одинокие <br />эволюционисты,<br />сциентисты,<br />материалисты, <br />генетики.<br /><br />никто из них <br />не будет <br />восхищен.<br />не удостоится <br />непостыдной <br />и мирной.<br /><br />все умрут <br />в собственном <br />смраде.<br />обосрутся, <br />обмочатся, <br />истекут <br />гнилой <br />кровью.<br /><br />никакой пощады <br />иноязычным,<br />инаковерующим,<br />иносказательным,<br />иногородним,<br />икромечущим,<br />живородящим,<br />и театральным<br />актёрам.<br /><br />разве микробиологи <br />могут попытаться, <br />протиснуться.<br /><br />такое какое-то <br />впечатление<br />возникает<br />у того, <br />кто читает<br />только блоги <br />и новости:<br />вроде у входа <br />в Царство<br />стоит <br />условный <br />кураев<br />и всех судит,<br />и всех карает.<br /><br />а там не чаплин<br />и не кураев.<br /><br />не со скальпелем <br />пирогов.<br />не со скалкою<br />какой-нибудь<br />караваев.<br /><br />там, говорят, <br />стоят человек <br />и слово<br />этого человека:<br />непонятное, <br />неразборчивое.<br /><br />а все понимают.<br /><br />вроде, он тех, кто <br />его, - пропускает.<br /><br />а других – <br />отпускает.<br /><br />а чего они так<br />ненавидят <br />друг друга,<br />чего толкутся,<br />чего торопятся, <br />и толпятся,<br />чего кричат, <br />умирают,<br />продаются,<br />сдаются, – <br />никто не знает.<br /><br />и он<br />не знает.<br /><br />у него одного<br />есть ключ.<br />он один <br /><br />эту дверь<br />открывает<br />и закрывает.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7157035178273740184?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-30264640520848525392010-02-07T21:05:00.003+03:002010-02-07T21:05:59.585+03:00.<br>ни разу не обернулась.<br />а билет <br />на верхнюю полку.<br /><br />небо стоит <br />высоко.<br /><br />светильник перегорел.<br />сосед напротив <br />храпит.<br /><br />внизу преломляют<br />птичье мясо,<br />подмокший хлеб.<br /><br />ни разу не обернулась.<br />обнимались <br />как перед войной.<br /><br />а всего-то <br />командировка.<br /><br />завод на Урале. <br />РЛС в Казахстане.<br />малахит, аметисты. <br />горы, казахи, степь.<br /><br />прожектора плывут.<br />небо вытягивается<br />и стоит как ещё один <br />полустанок.<br /><br />на восток-то<br />на верхней полке.<br />обними меня, <br />обними меня.<br /><br />а сама.<br /><br />непрямоходящие мы<br />по этой стране <br />люди, родственники <br />друг друга.<br /><br />под нами земля<br />ходуном. <br /><br />а небо стоит.<br />вытянулось.<br /><br />обними меня, <br />обними меня.<br />говорила.<br /><br />как-то всё, любимая, <br />потерялось.<br /><br />уменьшилось, умалилось.<br />освободилось.<br /><br />тесно мне без тебя,<br />многолюдно.<br /><br />небо стоит <br />всегда<br />только во весь<br />свой рост.<br /><br />обними меня.<br />и прижмись.<br />крепко-крепко.<br /><br />звякает ложка.<br />растворяется сахар.<br /><br />всё<br />ненадолго.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3026464052084852539?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-2402647317633834382010-02-07T21:05:00.001+03:002010-02-07T21:05:33.253+03:00Советские застольные песни<br>*<br /><br />товарищ, не в правде.<br />как кочегар кочегару<br /><br />тебе говорю:<br /><br />стоим на краю огня.<br /><br />вон они,<br />ухая,<br />волокут колосник.<br /><br />заблестят воды <br />как зеркало.<br /><br />даже след пропадёт,<br />товарищ.<br /><br /> <br />*<br /><br />прощай, родимый.<br /><br />очень хочется жить,<br />но ничего уже<br />не помещается <br />в пейзаж.<br /><br />телеграмма летит.<br />орудует салют.<br />раскаляется башня.<br /><br />военные, родители, <br />женихи<br /><br />входят толпой<br />подобно Арею.<br /><br />расточаются, исчезают<br />теряют форму.<br /><br />*<br /><br />плещут <br />холодные волны.<br /><br />сами зарезали <br />корейца.<br />сами убили <br />китайца.<br /><br />оскопили дагестанца.<br />забили якута.<br />сбросили на рельсы<br />таджика.<br /><br />чайки несутся <br />в Россию.<br /><br />чайки, родимые, <br />не сдались,<br />соратник.<br /><br />бьются, мёртвые,<br />о берег морской<br />за русскую честь.<br /><br />кричи, соратник,<br />тоскуй.<br /><br />знаю, <br />как тебе больно,<br />как страшно.<br /><br />*<br /><br />чего мы, сын, <br />не видали<br />в этой Турции.<br /><br />тем более, <br />Африка.<br />одна нищета.<br /><br />сжимай, сын,<br />игрушечную <br />винтовку.<br /><br />выполни волю <br />её<br />земляную.<br /><br />нащо тоби <br />солнце <br />не наше?<br /><br />падай в траву,<br />да стреляй.<br /><br />вот она, сын, <br />коханна, обильна: <br />твоя сторона<br />родная.<br /><br />столица её везде,<br />граница нигде.<br /><br />ключ от неё <br />переломлен.<br />пресуществлён.<br /><br />*<br /><br />наверх, товарищ, <br />наверх.<br /><br />парад <br />последнего года.<br /><br />море кипит, река <br />кипит.<br />но мы уже далеко.<br />наверху.<br /><br />последний парад.<br /><br />вот и наши тоже<br />лица на фотографиях <br />пожелтели.<br /><br />камни молчат.<br /><br />высоко над ними,<br />где зловеще <br />сверкает солнце,<br /><br />мы сидим <br />на небесной отмели.<br />время от времени <br /><br />поднимаем <br />искорёженные <br />куски металла.<br /><br />бросаем их <br />в реку.<br /><br />медленно, лениво<br />белые расходятся,<br />золотые круги<br />мёда и молока.<br /><br />мы уже наверху.<br />наши места <br />заняты<br /><br />нами же.<br /><br />*<br /><br />страшно мне, друг, <br />и тебе <br />страшно.<br /><br />ничего не можем <br />забыть.<br />всё забыли.<br /><br />это нам не спели<br />вечную память.<br /><br />не про нас<br />ветер на сопках <br />каждую ночь<br />слоняется<br />и рыдает.<br /><br />что кружилось - <br />истлело.<br /><br />нет больше <br />КВЖД.<br />мы теперь <br />бестелесны.<br /><br />страшно мне что-то, <br />друг.<br />собираются пластмассовые <br />детальки.<br /><br />кружáтся.<br /><br />готовятся <br />отомстить.<br /><br />*<br /><br />материк, брат,<br />прощай <br />навсегда.<br /><br />тут вода <br />хрипит, потому <br />что она, брат,<br />рассыпается <br />мерзлотой. <br /><br />чуни <br />разваливаются.<br />гаснет костёр.<br /><br />тут так холодно, <br />что огонь <br />не горит.<br />индевееет уголь.<br /><br />сам собой<br />пароход<br />по водам.<br /><br />как кочегар<br />кочегару <br />скажу тебе, брат:<br />обнимемся же<br />напоследок.<br /><br />зубы скалят,<br />воют олени <br />на вечерние огни <br />Магадана. <br /><br />пятьсот километров, брат.<br />не читай моих писем, <br />не жди меня,<br /><br />не узнавай,<br /><br />если я. <br />*<br /><br />то ли холодно, <br />что темно.<br />то ли темно,<br />что холодно.<br /><br />зольдатен, <br />матросен, ау,<br />битте ком.<br /><br />папа <br />погиб.<br />застрелили <br />маму.<br /><br />одни папиросы <br />остались.<br /><br />ничего не вижу<br />семнадцать лет уже.<br />вообще ничего.<br /><br />стою на краю огня,<br />а согреться-то не могу:<br />потерял ботинки.<br /><br />не верю пехоте.<br />ни единому слову.<br />и матросы<br />неправду.<br /><br />те и другие<br />окружают.<br />подходят<br />всё ближе<br /><br />стою <br />посреди поля.<br />зажимаю руками<br /><br />дыру в животе.<br /><br />лезут из неё <br />тараканы,<br />койчен шестиногие<br />папиросен, -<br /><br />торгуются <br />со служивыми.<br />продаются<br />за деньги.<br /><br />холодно, говорю, <br />темно.<br /><br />а я босиком.<br /><br />*<br /><br />розы распустились уже,<br />товарищ.<br /><br />черешня белее снега.<br /><br />напиши мне, товарищ, <br />о том, как.<br /><br />муза, скажи мне о том<br />многоопытном.<br /><br />разве забуду я песни <br />твои, сотни тысяч, <br />песен твоих, разве я. <br /><br />сотни тысяч шумящих, <br />безлиственных, теплокровных, <br />сумасшедшими съеденных<br />неопалимых коровок<br />Гелиоса Гиперионида.<br /><br />и миндальное, золотое.<br />разве забуду?<br /><br />как у края огня <br />мы стояли,<br />весеннего края<br />огня и ягнят,<br />и коровок.<br /><br />где пылали кусты,<br />распускалися розы.<br /><br />товарищ, товарищ!<br />смотри, <br />как черешни <br />белеют, <br />пасутся коровки.<br /><br />обещаю, <br />мы увидимся снова.<br />всё возобновится, <br />товарищ. <br /><br />обещаю.<br /><br />всё <br />отзовётся.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-240264731763383438?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-47834114294438162522010-02-07T21:04:00.001+03:002010-02-07T21:04:43.655+03:0039, 41<br>ей тридцать девять.<br />ему сорок один.<br />взрослые дети.<br />по два (ну, два <br />с половиной) <br />неудачных брака<br />в анамнезе.<br /><br />они сидят <br />у семейного <br />терапевта.<br /><br />он плачет.<br />терапевт, <br />как это бывает ,<br />бабачит<br />и тычет.<br />она думает,<br />что прямо <br />сейчас вот <br />встанет<br />и что-нибудь тут <br />расхерачит.<br /><br />но сидит,<br />молчит,<br />слушает. <br /><br />а он хнычет.<br /><br />про то, как ему,<br />мальчишке,<br />снилась ночами <br />игра на Сомме.<br />как под рёв <br />трибун <br />выходил <br />к Браденбургским.<br />как он вынес всех <br />в Будапеште <br />и после, <br />в Праге.<br />как он прóбил <br />пенальти<br />под Джелалабадом.<br /><br />а потом эта ёбаная<br />блядская травма.<br /><br />и больше он<br />ничего не может.<br />и никого не может.<br />и её не может.<br />но любит.<br /><br />а она думает,<br />что, кажется, <br />хватит.<br />что это она <br />терапевту <br />платит.<br /><br />лучше, говорит,<br />расскажи,<br />про норильск <br />и потьму.<br />про инту<br />и белое море.<br />про тайшет,<br />про свободный.<br />и про комсомольск <br />на амуре.<br /><br />тут он вдруг<br />прекращает.<br />тут он на неё <br />смотрит.<br />ты, говорит,<br />чего-то <br />не понимаешь.<br />мы в таких городах <br />не играли.<br />ни единого <br />выездного матча.<br />там вообще<br />не было стадионов.<br />туда и мячей-то<br />не завозили.<br />городов-то таких<br />нет на карте.<br /><br />это всё бабская<br />твоя глупость.<br /><br />так он говорит.<br />терапевт<br />в записи пальцем<br />тычет, бу-бу,<br />бабачит.<br /><br />а она плачет.<br />сидит<br />и плачет.<br /><br />никак не поймет<br />что значит.<br /> <br /><br />*<br /><br />война закончилась, не начавшись.<br />яблоки сорок первого, тридцать <br />девятого собрались, как положено,<br />улеглись в погреба, стали сидром<br />самогоном, кальвадосом и шнапсом.<br />польские пани, русские бабы<br />немецкие фрау, британские<br />миссус нарожали детей. и войны<br />не случилось ни в сорок первом,<br />ни в сорок втором, ни потом. а длилось <br />себе и длилось мирное время, всё меньше <br />новых офицеров принимали на службу <br />взамен пожилых уже, седобородых, <br />смешливых, сотнями уходивших <br />на пенсию, чтобы жить в белых <br />домиках на итальянских, турецких, <br />на греческих островах, забирать <br />внуков к себе на лето, в деревню <br />(кипр, ибица, черногория).<br />чтобы собирать яблоки, гнать <br />из них самогонку и кальвадос,<br />делать сидр и апфелькорн,<br />угощать друг друга по вечерам, <br />подливая из пузатых зелёных бутылок <br />небывалые яблочные напитки<br />урожая тридцать девятого года,<br />урожая сорок первого года.<br />пробуя, соглашаться друг с другом,<br />что, мол, не было ни до, и ни после<br />на их памяти таких урожаев.<br /><br />не бывало яблок <br />таких огромных,<br />таких вкусных,<br />алых, живых. <br />таких человеческих, <br />почти говорящих. <br /><br />таких смертных, <br />живых <br />горячих. <br /><br /><br />*<br /><br /> <br />нам огонь без дна и поверхности он говорит без дна<br />девочка лет восьми смотрит как свивается змей<br />как между колец его истекает песок льётся елей.<br /><br />чёрной ряженкой прáдедов истекает висок<br />пока он лежит подо ржевом и над ним стоит <br />тишина.<br /><br />дóжили пацаны весна – говорит старшина<br />пасётся на тучных пажитях обморочная вышина<br />получеловеческая орда плывёт и плавится как руда.<br />девочка лет восьми слушает как дудит дуда<br /><br />греется как горит речная вода<br />летит как летучая редеет гряда.<br /><br />петуха даёт но поёт надтреснутая посуда<br />никуда вам поёт не сбежать не уйти отсюда:<br />вот она дóжили ребята весна <br />и огонь <br />без дна.<br /><br />я убит лежу подо ржевом <br />и рядом лежит она<br />пухнут детские губы её <br />кровью и молоком<br />наливаются ложесна.<br /><br />матка её сжимается в точку.<br />над нами становится лето. <br />потом весна.<br />тридцать девятого<br />сорок первого.<br /><br />тишина над нами <br />встаёт и стоит<br /><br />тишина.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4783411429443816252?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-89852854220239806092010-02-07T21:03:00.003+03:002010-02-07T21:03:51.640+03:00.<br>андрей <br />на повышенных<br />объясняет врачу,<br />говорит: <i>я к ней <br />все равно полечу<br />что бы там ни было <br />кто бы где.</i><br /><br />она стоит <br />по шею в воде<br />ей почти уже<br />нечем дышать<br />осталось немного<br />воздуха<br />чтобы звать.<br /><br />и она зовёт:<br /><br /><i>прилетай ко мне<br />они меня тут<br />залечат во сне.<br />тут чилиец<br />завотделением<br />как Луис<br />Корвалан.<br />кадую ночь <br />встаёт <br />в изголовье.<br />упрекает, зачем<br />я пила корвалол<br />и валокордин.<br /><br />вроде<br />их много тут<br />разных<br />но приходит <br />один.</i><br /><br />пишет: <i>андрей<br />мне страшно<br />я тут<br />одна.<br />помнишь, мы <br />занимались <br />дайвингом<br />я утонула <br />почти <br />до дна?<br />тут так же <br />страшно<br />такое же<br />повсюду <br />темно.<br /><br />я смотрю <br />в больничное<br />большое окно.<br />прилетай ко мне<br />пока я жива.<br />пока у меня слова<br />пока дышит<br />и целуется<br />моя голова.</i> <br /><br />и вот андрей <br />кричит своему <br />врачу.<br /><i>я к ней,</i> - кричит, - <br /><i>всё равно <br />полечу.<br />помогите мне <br />встать – ибо я <br />изнемогаю от. <br />подкрепите <br />камфорой<br />дайте разряд.</i><br /><br />и пока они всё это<br />она плачет <br />в коридоре, глядит<br />сквозь огромные окна <br />в больничный сад.<br /><br />говорит про себя: <br /><i>прилетай<br />ко мне поскорее<br />поговорить <br />и обняться<br />а то без тебя<br />тут какой-то <br />советский<br />столовский ад.</i><br /><br />они дают<br />последний <br />разряд.<br />и вот он <br />летит к ней.<br /><br />обнимает <br />прижимает<br />к сердцу<br />любит<br />целует.<br /><br />и они <br />говорят.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8985285422023980609?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-4517309982830824052010-02-07T21:03:00.001+03:002010-02-07T21:03:22.882+03:00.<br>да вот она  империя твоя<br />как шар горячий и хрустальный<br />(на простынях, кишащих вшами),<br />как треск мясной и костный хруст.<br /><br />и никуда она  не делась.<br /><br />как крепко сбитое  сердцо<br />у ней внутри москва хлопочет,<br />как ливер пухнет ленинград,<br />как волгоград горит царицын<br /><br />(и паулюс<br /> в мешке <br />плевральном).<br /><br />у ней во льду бирон, артемий,<br />орджоникидзе  и калинин<br />застыли, пялясь друг на друга<br />в срамные  жаберные щели<br />(но видят только  Арзамас-16.<br /><br />ну, в крайнем разе  Пензу-19,<br />Челябинск-40  и площадку-27).<br />а ты-то что? смотри, она живая,<br />обритая, тифозная  брюшная,<br />горячая, кормящая  сыпная.<br />на простынях (кишащих и т.д.)<br /><br />лежит  и нас переживёт.<br />лежит  и нас переживает.<br />переживёт, переболеет, переможет, – <br /><br />такое крепкое  у ней сердцо,<br />такой норильск  такая пенза.<br />такие ленинград  и петроград.<br /><br />смотри, жива  а польза от неё – <br />что виден ад неверящим при жизни.<br />и через это двое   (или трое)<br />возможно, выучатся  не умрут.<br /><br />ну да, худой, <br />неравный счёт.<br />но слушай, <br />кто же ей <br />считает?<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-451730998283082405?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-13750042805521027652010-02-07T21:02:00.003+03:002010-02-07T21:02:58.838+03:00.<br>Вот человек рассеянный<br />Вот хлеб его несеянный.<br /><br />Сел он утром умирать,<br />Стал рубашку умирать,<br />В рукава просунул муки -<br />Оказалось, это руки.<br /><br />Вот человек рассеянный<br />Вот дом его разрушенный<br />Вот дым его рассеянный.<br />Вот жизнь его порушенный.<br /><br />Сняли мы с него не то -<br />Не хитон и не пальто.<br />Тихо плачет мама Маша<br />Не его уже, а наша:<br /><br />Вместо деток на роду<br />Написал себе беду<br />От серебряной тридцадки<br />Трёхлинейки, кинобудки.<br /><br />*<br /><br />Когда во всём трамвае<br />Лишь он один не спал<br />Он, двери отверзая,<br />Вожатому сказал:<br /><br /><i>Глубокоуважаемый<br />Вагоноуважалый!<br />Вагоноуважаемый<br />Глубокоуважалый!</i><br /><br />Я не хочу сегодня<br />Из дому выходить. <br />Нельзя ли эти сходни<br />на щепки изрубить?<br /><br />Вот какой рассеянный<br />Связавшийся с ессеями.<br /><br />Без денег он идёт туда<br />Где ничего бесплатно не.<br />С деньгами он идёт туда<br />Где деньги плавятся в огне.<br /><br />Вот какой рассеянный<br />И смерть его несеянный.<br /><br />*<br /><br />Ему снится дом, – Хеврон.<br />С ним его агитвагон.<br />С ним узлы и чемоданы,<br />С ним его смертельны раны.<br /><br />В детской поздно вечерком<br />Он уснул спокойным сном.<br /><br />- Это что за полустанок? -<br />Он заухал, как совёнок,<br />Замяукал как подранок, <br />львёнок.<br /><br /><i>А ему и говорят:<br />- Это город Ленинград.</i><br /><br />Он опять уснул и умер.<br />Он опять поспал и умер, – <br />Это ж не Ерусалим.<br />В смысле, бог бы с ним.<br /><br />- Это что за Ленинград -<br />Вифлеем или Арад?<br />А с платформы говорят:<br />- Это ад.<br /><br /><i>Он ещё поспал немножко.<br />И опять взглянул в окошко, –</i> <br />Не дубравушка шумит,<br /><br />С ним никто не говорит,<br />Даже мышка, даже кошка<br />Спит.<br /><br />- Это что за Петроград?<br />Назарет или Арад?<br />А с платформы говорят:<br />- Это ад.<br /><br />Закричал он: - Что за шутки!<br />На исходе третьи сутки<br />Отчего же длится ад<br />Петроград и Ленинград?!<br /><br />*<br /><br />Завтра утром оживает<br />И рубашку надевает.<br />Утешает маму Машу,<br />манную съедает кашу.<br /><br />*<br /><br />Вот человек рассеянный,<br /><br />Вот дом его воздвигшийся,<br />Вот смерть его несбывшийся.<br /><br />Вот хлеб его несеянный.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1375004280552102765?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-71468065137043389472010-02-07T21:02:00.001+03:002010-02-07T21:02:17.208+03:00.<br><i>девушка, девушка</i>, – <br />он кричит ей, – <br /><i>постойте.<br />вы обронили.</i><br /><br />тут она <br />и правда, роняет.<br />застывает, думает: <i>вот же<br />чёрт, – ну не плакать же.</i> <br />и не плачет.<br /><br />он застывает <br />тоже:<br />неловкое такое <br />движение <br />по направлению <br />к ней, <br />обронившей.<br /><br />по направляющей, <br />как всегда,<br />кривоватой, <br />из-под руки<br />человека,<br /> <br />который и сам<br />вечно роняет всё, <br />разбивает, теряет.<br /><br />и кричит неизвестно кому:<br /><br />остановись, подожди,<br />ты прекрасно,<br />я всё подниму, всё найду.<br />всё<br />исправлю.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7146806513704338947?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-73844711889722102252010-02-07T21:01:00.001+03:002010-02-07T21:01:57.352+03:00.<br>ничего такого ещё, за что<br />а как-то всё мается по углам.<br />утром топчется у входа в метро<br />долго не решаясь <br />взойти.<br /><br />покупает газету «Твой день».<br />эскалатор вниз: переход<br />на кольцо, выход к ТЦ .<br />пять минут до работы вброд<br />через грязь, через бетонную <br />смесь.<br /><br />сквозь огонь светофорный<br />сжигающий до кости.<br />сквозь пляшущую на костях<br />снежную взвесь.<br /><br />вот он весь, на ладони<br />постылой твоей москвы.<br />это чужой день, не его год<br />не его жизнь. часовой завод<br /><br />не кончается, тикает и поёт:<br />ничего такого ещё, за что.<br />собираться рано, постой, побудь.<br />ты успел заскочить <br />на бегу в вагон. <br /><br />впереди - по крайней <br />мере ещё один <br />день, ещё один <br />перегон.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7384471188972210225?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-46689610454312850452010-02-07T21:00:00.002+03:002010-02-07T21:01:18.110+03:00Разговаривают: опыт обратного перевода<a href="http://stlvovsky.ru/texts/reverse.pdf">Здесь</a> (.pdf)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4668961045431285045?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-19182404771718665802010-02-07T21:00:00.001+03:002010-02-07T21:00:28.179+03:00.<br>будет весь день <br />лежать на кровати.<br />не ругай его, мати.<br /><br />никуда не пойдёт <br />лёгким шагом.<br /><br />не рыдай его, тятя.<br />не бросай свои сети.<br />не беги за ним следом.<br /><br />даже ты <br />не за всё <br />в ответе.<br /><br />*<br /><br />трудно быть одним<br />врачом участковым <br />одним на весь район <br />меламедом<br /><br />когда в классе <br />такие дети.<br />когда такие больные <br />и остальные <br />постоянно толпятся <br />у тебя в кабинете.<br /><br />*<br /><br />в смысле, пусть <br />будет хотя бы <br />кто-то один <br />или больше<br />о ком думать – <br />не надо.<br />за кого заведомо <br />другие<br />в ответе.<br /><br />например я <br />и вот эти <br />мои слова <br />его, наверное <br />внуки –<br /><br />азбуки его<br />кровяной, но<br />воздушной <br />невещественного <br />но околоплодного<br />его алфавита <br /><br />вечно болеющие <br />ангиной<br />некрасивые<br />дети.<br /> <br />*<br /><br />трое суток всего <br />за целую жизнь <br />дали поспать дитяти: <br />в неудобной пещере,<br />спелёнутому, на камне.<br /><br />не рыдай его, мати.<br />не ругай его, тятя.<br /><br />никуда не пойдёт он сегодня <br />а будет спати.<br />целый день <br />пролежит на чистом <br />белье, наконец-то, <br />в кои веки поспит <br />по-людски, в кровати.<br /><br />и он, да, знает<br />что такое больница<br />в райцентре.<br />и нестрашно<br />что в коридоре<br />а не в палате.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1918240477171866580?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-43387224688838795472010-02-07T20:59:00.001+03:002010-02-07T20:59:59.801+03:00.<br><blockquote><blockquote><font size="-2"><i>где жених признавался в любви невесте<br />где все влюбленные в конце концов были вместе</i> <br /><br />Ф.С.</font></blockquote></blockquote>ну что, Россия <br />вперёд.<br /> <br />самые красивые девушки <br />футбол за пределом <br />возможностей <br />(даже русского человека)<br />теннис, хоккей – как будто <br />уже в раю. и повсюду <br />баснословные <br />громоздятся припасы <br />ждут нас<br />истекая желанием<br />как продукты<br />на дачном <br />пятничном леднике<br />шашлыки и вино<br />персики, водка, черешня.<br /><br />это только наша <br />завещанная отцами<br />нам одним вселенная<br />ископаемых <br />молчаливых.<br />кубометры невидимо <br />сияющие во славе<br />неисчислимые<br />не постижимые никаким <br />посторонним умом.<br />бескрайние нефтяные <br />моря, размером <br />каждое с Море Дождей<br />безвоздушные лёгкие <br />океаны природного газа<br />миллиарды тонн руд<br /><br />спят под континентальное<br />громыхающее вдалеке<br />сибирское лето, короткое<br />надрывное как песенка<br />про трамвайные рельсы.<br />под пока боевые <br />потом безымянные <br />лагерные марши <br />кого-то из трёх <br />братьев Покрассов.<br /><br />не просыпаются, спят<br />даже если<br />из геологов кто трубит<br />просит подняться:<br />типа вперёд, Россия <br />отступать неловко <br />и стыдно<br />а ещё непредставимо<br />нечеловечески далеко.<br /><br />так что, Россия<br />вперёд<br />как теперь принято <br />писать в сетевых дневниках <br />и бумажных журналах, орать <br />высовываясь из машин <br />подбадривать <br />друг друга на офисной кухне<br />в очень короткий <br />обеденный перерыв. <br />или в пятницу<br />уже доехав до дачи<br />до шашлыков, до клубники<br />до водки.<br /><br />быстро набраться <br />на свежем воздухе<br />спеть все песни времён <br />общей молодости, а когда <br />жёны пойдут спать <br />добавить ещё немного<br />немного ещё посидеть <br />обнявшись, на берегу<br />всем вместе <br />положив руки <br />на плечи.<br /><br />говорить друг другу: ура, ребята<br />вперёд Россия, страна учёных <br />филологов, генетиков, космонавтов<br />лётчиков, путешественников <br />художников, атлантов, вагантов.<br /><br />вперёд, лучшая на свете страна <br />освещённая изнутри невечерним <br />светом свободы, прибежище <br />гонимых, сияющий град на холме<br />страна правды и справедливости<br />кириллицы и греческого обряда<br />вымученная из себя за тысячи лет<br /><br />всякой тварью <br />страдающей <br />с незапамятных. <br />всеми проклятыми <br />и убитыми.<br />славься страна<br />оле-оле-оле <br />и вперёд.<br /><br />вперёд <br />великая и прекрасная<br />населённая девушками неземной <br />красоты, и великими<br />учёными, и бестрашными <br />покорителями полюсов<br />гениальными писателями <br />поэтами, святыми,<br />правдоискателями<br /><br />толпящимися по ту <br />сторону реки<br />никогда не родившимися <br />на свет.<br /><br />вперёд, оле-оле-оле.<br />славься, не бывшая никогда<br />вообще невозможная<br />не существующая <br />страна.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4338722468883879547?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-36819289008878593922010-02-07T20:58:00.000+03:002010-02-07T20:59:24.077+03:00.<br><small>разговаривать и шептаться между волков, ночь, полустанция гдов <br />где неподалёку собак, тут же троица, псков, рублёв триста кусков<br />кошка, кот, хлебзавод, рыбзавод, первый отдел, аэродром смуравьёво <br />ледяная вода по утрам, самогон, суглинок, неурожай, жэк, газопрóвод.<br /><br /><i>в кухне гривистый с тундровым слушают радио как бывало, было<br />пока рыжая с большеухой, – жёны, – читают в известиях соколова.<br />их волчец, общий сын, застывает столбом посреди танцпола<br />запрокинув пасть, воет выпью, дрянью. ранена, рукокрыла <br />в тёмном запертом классе его подружка стонет под комитетской крысой,<br />под сынком особиста (хлеб, небо, рыба) выгибается биссектрисой</i> <br /><br />хрипло орёт и курлыкает слово каиново отлива прилива болиголова <br />cребролюбца бессмертника гдова слово хромца немца заимодавца<br />пасюка жеребца христопродавца<br /><br /><i>полустанция гдов и далёко псков ночь по снегу шагать холодно, голо:<br />мы не понимаем кто жители тут насельники а кто приниматели<br />кто гостители кто их писатели пéтели пекари ткачи рисователи<br />ДПС их менты балерины подруги примы генералы и благодетели<br />их отцы волочковы лакеи живописцы партийцы рекомендатели.</i><br /><br />где вы, трое железных щенков из скрипучих ворот городской дискотеки?<br />чтобы малые дети зверей и людей не пошли по рукам мясоедов,<br />подрастает в кожаных ризах юное племя клиентов дорогой ипотеки, – <br />племя дудочников со пскова и гдова, гематологов, почвоведов.<br /><br /><i>в кухне гривистый с тундровым обнимаются, плачут, поют, прикончили водку. <br />рыжая с большеухой всё смотрят программу «Время», а она никак не кончается.<br />полупьяный волчец, на пустом прилавке в сельпо пялит продавщицу, молодку,<br />но, закрыв глаза, представляет себе подружку – и она дрожит, кричит, раскрывается.</i><br /><br />…………………………………………………………………………………<br /><br />полустанция гдов, где ноябрь холодно, голодно, голо. <br />менты о пяти головах, о шести лапах местный рублёв<br />член союза художников, старожил, богомол <br />богомаз, член партии, живописец, болиголов<br /><br />нам живописует: по дорогам железным ползёт последом броска<br />чёрноверхая белая масса: звери, птицы, дети, конвой<br />подконвойные, подотчётные, бухгалтера, вертухаи, воры, зэка – <br />и не разобрать кто живой тут, кто неживой<br /><br />полумёртвые мёртвые скачут прямо на нас, прямо в рай из кино сквозь простынное марево слуха<br />раскрываются пазухи лётных полей, волчьих снов, но наружу ползёт ледяная вода, требуха и проруха.<br /><br />........................................................................<br /><br /><i>так мы прикончили первую, а тут остановка. курицу прямо в купе, в окно с перрона суёт глухая старуха.<br />мы говорим давай сюда, мать, это ж гдов только, нам трястись тут ещё, она берёт деньги, бормочет в ответ.<br />поезд набирает скорость, в окне, за лесопосадками разгорается солнце, – такой невечерний, осенний свет.</i><br /><br />мы разворачиваем курицу, открываем вторую поллитру и тут понимаем, что гдов позади, смерти нет.</small><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3681928900887859392?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-78025211091424426762010-02-07T20:57:00.003+03:002010-02-07T20:57:59.525+03:00.<br><i>как странно,</i> – написал в семьдесят <br />втором сатуновский<br /><i>что все они поэты,</i> – и этот<br />и этот, и тот, <i>и этот, куда, <br />куда вы удалились</i>, ну <i>как <br />его,</i> – который в одном <br />из бесчисленных интервью<br />сказал, что оно будет похоже<br />на николаевскую Россию, – <br />ещё в середине восьмидесятых<br />когда все думали, что. ну, или<br />вообще про это не думали. а теперь <br />они оба, и сатуновский <br />и этот, как его. греки новой эпохи<br />даже чужих не бросают, а столько <br />своих только русские могут оставить<br />в оврагах, ущельях, лощинах, <br />на мостовых, на обочинах<br />на тротуарах.<br /><br />потому что дома их не лучше, <br />не теплее, не меньше, не ближе <br />отсутствия дома.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7802521109142442676?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-39218949734064384112010-02-07T20:57:00.001+03:002010-02-07T20:57:32.184+03:00.<br>она отвернулась к окну и говорит:<br /><i>ну чего, чего тебе не хватало?</i><br /><br />а он не знает, что ей сказать.<br />вроде всего хватало.<br />и всё равно ничего не было.<br /><br />а теперь ещё меньше стало.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3921894973406438411?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-56850810898880785682010-02-07T20:56:00.001+03:002010-02-07T20:56:56.327+03:00.<br>смотрит на фотографию <br />и говорит (грустно так):<br /><i>этой пивной больше нет.</i><br />а я ему отвечаю: <i>этого <br />ничего больше нет<br />одни остались названия<br />одни имена<br />да и в них уж <br />никто не помнит<br />где правильно <br />ставятся ударения<br />а ты про пивную.</i><br /><br />а он, глядя на фотографию <br />говорит мне: <i>мы ведь там с Людкой<br />познакомились.</i><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5685081089888078568?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-57975476594846238012010-02-07T20:50:00.000+03:002010-02-07T20:55:57.266+03:00Довоенный футбол: три фотографии Игоря Мухина<br>трое мальчиков<br />девочка<br />на чёрно-белой<br />играют в футбол.<br />(на самом<br />деле не играют<br />а просто:<br />у них мяч<br />кожаный лёгкий <br />горячий).<br /><br />мужик <br />в бейсболке<br />лет тридцати <br />за рулём такси<br />отливающего <br />байконуром<br />невиданными <br />сплавами<br />(на самом <br />деле, наверное<br />красного просто)<br />кабриолета.<br />курит, медленно<br />выпускает дым <br />в пахнущий выхлопом<br />(и цветами, дворами <br />коммуналками <br />открытыми <br />целую ночь<br />окнами)<br />в нагретый <br />асфальтом трамвайный<br />троллейбусный <br />пешеходный<br />всё ещё <br />немного <br />советский<br />воздух.<br /><br />девочки, чем-то<br />похожие сразу<br />на всех<br />наших мам<br />из начала<br />семидесятых<br />(на самом<br />деле недолгие <br />пленницы<br />школьницы<br />своих шестнадцати<br />восемнадцати).<br />вон они <br />полулежат <br />внизу, на галечном.<br />две улыбаются<br />фотографу, две <br />смотрят на тех <br />кто ему улыбается<br />с интересом<br />и лёгкой <br />завистью.<br /><br />это батум<br />где зарево стоит <br />до полнеба.<br />а не стоит <br />так встанет.<br />завтра.<br />послезавтра.<br />через неделю.<br />через полтора <br />месяца.<br />и не над ним <br />одним.<br /><br />(в это время слышно <br />как открывают <br />входную дверь:<br />вот отец. <br />только молчи <br />ничего не говори <br />стой здесь. <br />что? вернулся?)<br /><br />вернулся.<br /><br />чёрно-белые <br />фотографии <br />конца нулевых.<br />невозможно тёплое<br />сонливое золотое<br />хлебное время.<br />короткое, как его <br />указательный палец<br />жёлтый от табака<br />тыкающий <br />во входное <br />отверстие<br />снова <br />не находящий <br />ни страдавша<br />ни погребенна<br />ни чуда.<br /><br />старые <br />фотографии<br />из мирного <br />времени<br />когда мы <br />каждый день<br />кого-нибудь<br />побеждали<br />из бывших стран:<br />третьего дня<br />Киммерия<br />сегодня<br />Батавская республика<br />вчера Жемайтия<br />завтра Восточная Пруссия<br />послезавтра<br />Rzeczpospolita –<br />и праздновали <br />ежедневно.<br /><br />трое мальчиков<br />девочка.<br />у них не футбол.<br />а просто, – <br />потрёпанный<br />упругий <br />горячий <br />лоскутный мяч<br />опять и опять<br />взмывающий<br />над полуденным <br />городом <br />над расплавленным <br />зноем, над заревом<br />до полнеба<br />над зимними<br />играми <br />патриотов.<br /><br />круглый<br />бесполезный<br />прекрасный<br />лёгкий<br />ничего не стоящий<br />драгоценный<br />единственный<br />уцелевший<br />с довоенных времён<br />предмет.<br><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5797547659484623801?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-62482416589269381772008-09-01T20:33:00.002+04:002008-09-01T20:35:14.448+04:00Чужими словами<br><a href="http://stlvovsky.ru/texts/slovami.pdf">Чужими словами</a> (.pdf)<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-6248241658926938177?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-49231279979087295672008-09-01T20:32:00.000+04:002008-09-01T20:33:20.657+04:00ЯСЕНЕВ ВЕЗДЕ<br>куда ты ни пришёл <br />там Ясенев стоит<br />и смотрит чем-то <br />что бинокль<br />вперёд назад <br />и вбок и на тебя <br />и с головы до ног<br />(чего пришёл-то?)<br /><br />а то вдруг зыркнет<br />(а?) по сторонам<br />и стороны<br />как прыснут <br />врассыпную – <br />мальчишки рыбки <br />немцы воробьи.<br /><br />а то<br />чем Ясенев глядит<br />моргает видит <br />(может плачет?)<br />там у него <br />такие двое –<br />простые стёкла<br />карла цейсса –<br />что вся на свете <br />светосила<br />когда её собрать <br />не пересилит<br />не переглазеет<br /><br />такое вот у нас<br />невиданное право<br />и государство<br />и ещё<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4923127997908729567?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-73467813671214360892008-09-01T20:31:00.000+04:002008-09-01T20:32:31.090+04:00.<br>в понедельник она весь день бегает по делам.<br />на разных станциях видит нищих<br />с плакатами, написанными одним почерком<br />на одинаковых неровных картонках:<br /><br /><i>помогите, умирает трёхлетний сын.<br />помогите, умирает трёхлетняя дочь.<br />помогите, дочь умерла, осталось трое детей.</i><br /><br />маркетинг, маркетинг, – думает она, – суки, суки,<br />будьте вы прокляты, – думает,– ненавижу.<br />почему я работаю, а вы нет? едва успевает <br />забежать в последний вагон, включает iPod,<br />хватается за поручень, закрывает глаза.<br /><br />в пятницу едет тем же маршрутом.<br />подаёт всем троим, быстро, не глядя.<br />потому что выходные, восьмое марта, <br />мальчик с работы, Real McCoy, два мохито, <br />B-52, Джеймисон безо льда, четыре текилы, – <br /><br />и вот она уже верит, что Он её различает<br />по смятым её купюрам, влажным от пота,<br />по этим её горячим, быстрым бумажкам.<br /><br />сделает так, что мальчик захочет замуж,<br />и троих детей с голубыми глазами,<br />и они будут жить в доме с мансардой<br />где-нибудь у самого синего моря.<br />никогда уже ей не придётся бегать<br />с утра до вечера по делам, в понедельник.<br /><br />никогда не придётся стоять с картонкой.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7346781367121436089?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-59920808513697269792008-09-01T20:30:00.000+04:002008-09-01T20:31:44.479+04:00.<br>ну спустись ниже. ещё немного.<br />там, правда, то же самое. такое же то же.<br />то же тело (скушно), оно скучает, <br />плачет, стоит, хихикает, обмирает.<br />хочет.<br /><br />а больше ничего не умеет.<br /><br />только молчать и тупить на кухне,<br />глядя поверх стола, грязных стаканов.<br />вон оно, – греется газом, сидит на стуле, <br />смотрит в дарёную антикварную книжку,<br />в инкунабулу советскую пялится, курит.<br /><br />а там пишут одну неправду.<br />много неправды: как стирала и умирала.<br />писала – стирала. артрит, простуда.<br />холодная вода, белая стёрка.<br /><br />нету слова такого, это про ластик.<br />ластик тоже – странное, из мультфильма:<br />то ли белёк, то ли котик, луиза, тельма,<br />мирабелла, мария, сочинённые наспех люди.<br /><br />ну спустись, ты же этого хочешь.<br />там же корни наши, земля, суглинок,<br /><br />наша нефть, родина, всё такое.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5992080851369726979?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-84437723292601114892008-04-01T22:09:00.000+04:002008-04-01T22:10:05.457+04:00.<br>были слова забыли но бывало и не такое <br />а ещё какое бывало! как шарик первомайский на нитке!<br />лёгкое было! были слова забыли а всё равно они стали снова.<br />бьются на досках прыгают килькой петрова улова.<br /><br />было мало а стало много.<br />красное белым а присмотреться<br /><br />они просто поменялись местами.<br />стали не горящими а простыми кустами<br />оловом стали солдатиками молодыми отцами<br />руки на затворе по грудь в цементном растворе.<br /><br />была красная кладка а стало шатко.<br />был сыночек а стала пустая матка.<br /><br />время наше как цвет травы но и то увязает тонет<br />в неостановимом кровоточащем русском бетоне<br />в силурийском советском недобровольном море<br />в бессердечном иле в придонной утренней ссоре.<br /><br />было много-много а станет мало.<br />было белым-бело станет ало.<br />молоко обернётся кровью уксусом губкой<br />шариком солдатиком птицеловом<br />рыбаком андреем петром <br />голубкой.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8443772329260111489?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-14749864192568992032008-04-01T22:05:00.001+04:002008-04-01T22:05:59.474+04:00.человек по имени <br />Пётр Ионов<br />был женат, <br />ходил на работу.<br />в двадцать три <br />взял кредит на машину.<br />выбирал между «Ниссаном» <br />и «Опелем». выбрал <br />«Опель», немецкое качество – <br />и кстати, не пожалел никогда. <br />вообще никогда, то есть.<br />ни разу.<br /><br />в двадцать шесть<br />только выплатил <br />за машину, – <br />а четвёртого ноября<br />Данька родился. ну и пришлось <br />почти сразу <br />влезть в ипотеку. <br /><br />через два<br />стал заместителем <br />генерального в небольшой <br />фирме (мелкооптовая, <br />и, при случае, розничная <br />торговля <br />мороженой рыбой, <br />морепродуктами).<br /><br />родили дочку.<br />пошёл учиться на MBA.<br />закончил, тыкался,<br />ругался с начальством,<br />потом понял, <br />что ничего не светит.<br />поменял работу<br />(почти в два раза зарплата),<br />а через полтора года жену <br />сбил насмерть на перекрёстке<br />пьяный водитель <br />с государственными <br />номерами .<br /><br />один воспитал обоих,<br />и Катьку, и Даньку. <br /><br />всю жизнь ходил в офис,<br />выплатил-таки эту <br />проклятую ипотеку<br />за дом в Капернауме,<br />(достанется детям).<br />так никого и не встретил.<br />делал, что должен был,<br />чувствовал, что велели,<br />редко бывал счастлив.<br /><br />но зато все летучие рыбы <br />показывали ему дорогу, летели.<br />а обычные рыбы встали <br />на семи плавниках изо всех<br />семи морей и хором запели,<br /><br />когда он из пролежней <br />умирал на небо <br />в своей постели.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1474986419256899203?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-61019798201531753542008-04-01T22:01:00.000+04:002008-04-01T22:03:05.925+04:00.<br>ну спустись ниже. ещё немного.<br />там, правда, то же самое. такое же то же.<br />то же тело (скушно), оно скучает, <br />плачет, стоит, хихикает, обмирает.<br />хочет.<br /><br />а больше ничего не умеет.<br /><br />только молчать и тупить на кухне,<br />глядя поверх стола, грязных стаканов.<br />вон оно, – греется газом, сидит на стуле, <br />смотрит в дарёную антикварную книжку,<br />в инкунабулу советскую пялится, курит.<br /><br />а там пишут одну неправду.<br />много неправды: как стирала и умирала.<br />писала – стирала. артрит, простуда.<br />холодная вода, белая стёрка.<br /><br />нету слова такого, это про ластик.<br />ластик тоже – странное, из мультфильма:<br />то ли белёк, то ли котик, луиза, тельма,<br />мирабелла, мария, сочинённые наспех люди.<br /><br />ну спустись, ты же этого хочешь.<br />там же корни наши, земля, суглинок,<br /><br />наша нефть, родина, всё такое.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-6101979820153175354?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-14092626085069074972008-03-07T21:18:00.000+03:002008-03-07T21:20:26.530+03:00Море, море<a href="http://stlvovsky.ru/texts/Sea.pdf">Море, море</a> (.pdf, ~132 kb).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1409262608506907497?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-11206125580832751572008-03-07T21:16:00.000+03:002008-03-07T21:17:22.426+03:00...в ночь на второе марта, под выборы,<br />все московские бездомные собаки,<br />стерилизованные мэром и те,<br />до кого сверкающий скальпель <br />пока не добрался, и те, кто чудом <br />не знает ещё ничего <br />о скальпеле и о мэрии,<br />они все собираются <br />у избирательных участков:<br />возле школ, возле библиотек,<br />возле ДЭЗов и домов творчества <br />школьников, которые раньше <br />были дворцами<br />или просто домами<br />пионеров.<br /><br />все, все до одной собираются <br />и говорят, обсуждают<br />завтрашние пирожки с мясом,<br />песочные коржики с арахисом, бутерброды <br />с икрой и весёлую музыку<br />из советского <br />собачьего детства.<br />говорят: какой хороший обычай!<br />говорят: и от человека есть польза.<br /><br />всякая тварь Господу для чего-то.<br />даже эти, которые каждый день<br />спускаются под мёрзлую землю<br />едут на работу в своих <br />грохочущих, ранних<br />поездах, – даже они <br />зачем-то нужны Ему с их <br />выборами, бутербродами, сервелатом, <br />с урнами, с пионерскими песнями,<br />с подземными дворцами, волшебными<br />лестницами-чудесницами, и мы даже знаем, <br />зачем: однажды вот так вот, собравшись <br />в марте, думая, <br />что выбирают себе президента,<br />они выберут нам собачьего короля.<br />и тогда всего будет вдоволь:<br />мяса для нас, молока для щенков<br />скальпель их мэрии<br />обернётся на них же, сверкнёт, <br />выпадет и воткнётся, – в эту родину их, <br />прямо в зимнюю землю,<br /><br />от которой сейчас так холодно <br />животу и лапам,<br />а будет потом тепло, <br />горячо, и мама, <br />потому что даже они у Него <br />для чего-то.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1120612558083275157?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-30660320364437532902008-03-07T21:15:00.000+03:002008-03-07T21:16:18.304+03:00...<br>в одном «Вебстере»<br />их больше четырёхсот <br />семидесяти тысяч. <br /><br />а Даль?<br /><br />а это кто<br />норовит<br />вставить своё?<br />только тебя, Ушаков<br />не хватало.<br /><br />ну вот они все. <br />вот они, как их много<br />по щиколотку, кишат<br />копошатся повсюду<br />уже не мёртвые<br />ещё не живые<br />обмытые<br />оплаканные<br />снятые с полки<br />завёрнутые в холстину –<br />и всё равно:<br /><br />сядешь завтракать<br />посмотришь в окно<br />где снежное марево мается <br />поверх чёрных<br />ветвей <br />пляшущих<br />на ветру –<br /><br />и вот уже немота<br />кислым стоит<br />в гортани<br />у самого горла<br />как холодный огонь.<br />плещется <br />только-только<br />не перехлёстывая, едва <br />не доставая до языка<br />онемевшего<br />обложенного<br />со всех сторон<br />оглохшего<br />от повторения<br />пройденного.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3066032036443753290?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-33811704706042134032008-03-07T21:14:00.000+03:002008-03-07T21:15:17.210+03:00Сонет на грядущий показ первой серии четвёртого сезона<br>вижу сердцá что силкам подобны.<br />вижу кролика белого, бьётся как сердце.<br />вижу красную белку без быстрого глаза<br />фельдшера хромого на викодине.<br /><br />вижу песцов голубых во славе. <br />хлюпают кости в одноразовом шприце.<br />вижу ласку норку, хорька, куницу<br />преданных, проданных за ассарий<br /><br />хромоногих, безглазых, силкам подобных<br />уловляющих нас на простое чудо<br />различения живого и неживого<br />полного и неполного, зрячего и слепого.<br /><br />вижу сердцá, что прочим сердцам подобны:<br />не верны богоравны видны виновны.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3381170470604213403?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-32599251690424810782008-03-07T21:13:00.002+03:002008-03-07T21:23:43.371+03:00...<br>стою не вижу никуда (пока вода пока вода).<br />сижу беседую с тобой (пока не тот пока другой).<br />лежу не вижу ничего (ну а чего ну а чего).<br />иду не думаю о том (что суп с котом но всё потом).<br /><br />сижу беседую везде.<br />стою и вижу ничего.<br />иду куда-нибудь с тобой.<br />ложусь туда где иногда <br />течёт и льётся никуда<br />пока твоя вода – вода<br />а пятница – среда<br /><br />где встретится моей беде<br />твоя беда (потом)<br />где говорит с твоей водой<br />моя вода (молчком).<br /><br />твоя вода лежит (ничком)<br />и говорит с моей (водой).<br />моя вода стоит (молчком)<br />и смотрит на твою (волчком)<br /><br />а время ходит ходуном<br />гремит пустым ведром.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3259925169042481078?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-71267361183822855992008-03-07T21:12:00.001+03:002008-03-07T21:12:44.933+03:00Из Африки - 2<br>что там ему говорил <br />приезжий берроуз?<br /><i>бескрайние небеса <br />открыты.</i><br />даже если ты пидорас<br />писатель<br />пол боулз.<br />по-английски <i>великие</i><br />точнее просто<br /><i>большие</i> – то есть уже<br />не только завтракаем, но и <br />обедаем в неглиже <br />нагие.<br /><i>пленники, выходите.</i><br /><br />они вообще тогда<br />любили сказать <br />красиво.<br />если миль <br />двадцать пять<br />а то тридцать отъехать<br />от Танжера, небось<br />небо, и правда <br />было огромное.<br />горы, пустыня.<br /><br />роммель дизель <br />кусок стишок<br />гусыня матушка <br />вещмешок.<br />эйзенхауэр бензин <br />паттон дарлан. <br />ангел господень<br />иаков, крикун <br />говорун<br />горлан.<br /> <br />это были <br /><i>слова всемогущих<br />министерств<br />и синдикатов земли.</i> <br />глушите мотор.<br />выходите. сушите вёсла <br />пропитанные соляркой – <br />посреди Африки<br />в марокканской пыли.<br /><i>пленники, выходите.</i><br />эйзенхауэр паттон <br />роммель дарлан.<br /><br />берроуз – торчок, говорун – крылан<br />пидорас – пол боулз. метан – пропан.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7126736118382285599?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-49071305534826817052008-03-07T21:11:00.000+03:002008-03-07T21:12:00.434+03:00...<br>пока выкашливаешь лёгкие<br />над поблёскивающей раковиной<br />где-то в районе пяти утра<br />рассвет гулит и зябнет.<br />топчется на балконе.<br />но в комнату не заходит.<br />спать осталось часа четыре.<br />ближе до Рязани доехать.<br />нá людях к тому же нестрашно. <br />хмурый контролёр <br />случайный мобильник<br />крикливый коробейник <br />из ранних:<br />кто-нибудь да разбудит.<br />кто-нибудь оттащит<br />от края.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4907130553482681705?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-37250429377724609862008-03-07T21:07:00.000+03:002008-03-07T21:11:21.670+03:00...<br>стою с утра <br />в магазине у дома.<br /><br />одна продавщица<br />другой говорит<br />только пришедшей:<br />и не подходи ко мне<br />вот не подходи ко мне даже<br />такая я злая.<br />молóчку без тебя расставляла.<br />всю молóчку расставила без тебя.<br />пока ты спала там.<br />мы втроём расставляли<br />а ты спала небось<br />сложа руки.<br />вот даже не подходи ко мне.<br /><br />ночной магазин.<br />посменная работа без сна. <br />бедные крашеные <br />в тусклых блондинок<br /><br />усталые бабочки в банке.<br />вьются круглые сутки<br />у полок, забитых снедью<br />под жужжащими лампами<br />дневного света.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3725042937772460986?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-20114291055741711512007-07-22T02:17:00.000+04:002007-07-22T02:19:41.429+04:00.<br><br>лет сорока.<br />пухленькая блондинка,<br />красноярский вариант <br />Бетти Буп.<br />машет руками, <br />когда он пытается<br />дотронуться до неё.<br />напряжённый сосок <br />под блузкой<br />говорит (как бы) только <br />сам за себя.<br /><br />льётся вода.<br />ночная птица <br />кричит <br />(окно приоткрыто,<br />слышно).<br />свет лампы<br />падает на его кузину,<br />застывшую, как во льду,<br />в спасительном <br />сорокаваттном круге <br />шведского абажура.<br />за дверью сама с собой<br />разговаривает, льётся вода.<br />ночная птица кричит.<br />в темноте корчит рожи,<br />дразнится, ничего <br />не умеет больше<br />не может.<br /><br />Бетти Буп <br />встаёт,<br />подходит к мойке с посудой,<br />долго гремит <br />тарелками, чашками<br />моет вилки, ножи, <br />ложки, молчит.<br />все молчат, только бог<br />вдруг вздыхает над ними <br />шумно,<br />как спящая <br />большая собака,<br />как придуманный кит.<br /><br />Бетти Буп <br />заканчивает с посудой<br />садится к нему поближе, <br />прижимается, обнимает. рассвет, <br />кузина вызывает такси, уезжает. <br /><br />все ложатся спать,<br />каждый в свою кровать. <br /><br />кто сжимал их <br />всю ночь <br />в кулаке,<br />(пока они ныли в его виске),<br />мышцы развязывает, расслабляет <br />свои узлы, извлекает из тел <br />свинец.<br /><br />спящие думают: <i>как хорошо, <br />нас растаскивает, отпускает. <br />хорошо как, спасибо тебе, <br />отец.</i><br /><br />где-то в соседней <br />комнате, в ванной, <br />как из неба, сама по себе, <br />продолжает литься вода<br />из крана,<br />птица кривляется <br />на улице: <i>бе-бе-бе</i>, –<br />высовывает язык, дразнит зябкий <br />утренний свет,<br />июньский, выцветший, <br />ветхий<br />московский багрец.<br /><br />но это всё ладно. зато, –<br />пусть во сне, – но они <br />благодарят его<br />наконец.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-2011429105574171151?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-40129188347014963002007-07-22T02:16:00.000+04:002007-07-22T02:17:27.090+04:00.<br><br>нас уже таких несколько пьющих коньяк,<br />на две трети разбавленный минералкой.<br /><br />недавно говорили про это с Андреем.<br />он не согласен что это хороший способ.<br />говорит: <i>так же невкусно</i>.<br />а ведь и желудку легче и почкам.<br /><br />Федя согласен но временно выбыл<br />из наших рядов, и так пока невеликих.<br /><br />всё равно умножаться нам водохлёбам<br />по нарастающей нечленораздельного <br />времени.<br /><br />как бы ехать в трамвае который <br />сам собой пустеет ближе к конечной.<br /><br />только наоборот – народу всё прибавляется. <br />возрастает вода и она всё ближе,<br />всё темнее одни похмельные маски<br /><br />ближе к ночи белеют как ракушки<br />посреди силурийского моря.<br /><br />мы стоим на берегу не решаясь.<br />старшие медленно входят в него.<br /><br />вода прибывает.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4012918834701496300?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-58355136145196101992007-07-22T02:11:00.000+04:002007-07-22T02:12:15.915+04:00Идишкайт<br><br><br />дядя Яша, мужик лет пятидесяти, бывший инженер,<br />мой сосед по лестничной клетке,<br />вдруг затеял на старости лет учить идиш.<br />нашёл преподавателя, ходит<br />три раза в неделю.<br />говорю ему: дядя Яша, ну какой вы еврей?<br />как у Слуцкого же,<br />в стихотворении про попа.<br />главное, я понимаю, иврит, а идиш-то что?<br />ещё лет двадцать – и не вспомнит никто,<br />что вообще было такое.<br /><br />понимаешь, – он говорит, я когда лежал тут<br />с инфарктом,<br />на второй день, в боксе, в реанимации, понял,<br />что типа, нет, поживу ещё, рано.<br />никакая смерть за мной не придёт.<br />а придёт такой ангел с чёрными крыльями.<br />видел его там. у врача стоял за спиной.<br /><br />я смотрю на него, он подмигивает и говорит<br />вот на идиш, тихо, прямо у меня в голове.<br />так мне обидно стало. я же пять языков знаю, а тут<br />вообще не разбираю ни зги, ничего непонятно.<br /><br />а не запомнили? – говорю, – дядя Яша, что говорил-то?<br />да нет, – машет рукой, – ну ты ж понимаешь.<br />а выписался, подумал, – надо бы выучить.<br /><br />мы же с ним ещё встретимся,<br />а где пять – там и шесть.<br /><br /><br /><br />*<br /><br />тётя Лида, дядя Борис.<br />Резекне, Ульманис, гарнизон в Лиепае.<br />он танкистом прошёл всю войну.<br />она побежала за кипятком, отстала от поезда.<br />родители за ней вернулись, погибли в лагере.<br />а она выжила.<br /><br />в конце семидесятых ездили на Взморье<br />в его старой «Победе».<br />старшая дочь во Франкфурте, её муж, тоже Борис, –<br />кажется, адвокат. младшая<br />взошла в Землю Израиля, похоронила<br />пьяницу-мужа<br />вырастила двух сыновей.<br />живёт на Юге, в Ашдоде.<br /><br />Лида – двоюродная сестра моего отца.<br />Дина и Леська – его племянницы.<br />он не видел Дину с семьдесят пятого года.<br />Леську – с девяностого, что ли.<br /><br />лет двадцать пять, как умер дядя Борис.<br />тётя Лида пережила его – но ненадолго.<br />рижскую коммуналку они делили<br />с уплотнённой латышской семьёй:<br />худенькая Илона, большой улыбчивый муж,<br />их сын Брунис тогдашних восьми, не то девяти.<br />если бы не известные обстоятельства,<br />вся квартира принадлежала бы им<br />троим.<br /><br />гимназия в Резекне, Ульманис, гарнизон в Лиепае.<br />золотые серьги, спрятанные в начале войны<br />у соседки-польки. выжившие, давно умершие,<br />выучившие древнегреческий и латынь,<br />говорившие по-латышски, по-русски,<br />а между собой на идиш. их дочери каждый год<br />присылают отцу открытки с ёлочными шарами<br />в конце декабря.<br /><br />старшая пишет ему на немецком.<br />младшая пишет ему на иврите.<br /><br />это неправда, конечно. обе<br />пишут ему<br />по-русски.<br /><br />*<br /><br />в Эфиопии гид, объясняя значение<br />очередной росписи, вдруг говорит:<br />этот человек, – святой, праведник.<br />в амхарском у нас есть слово – цадик.<br />этот человек – цадик, святой,<br />праведник. к нему один раз<br />прилетела птица, в засуху.<br />ей очень хотелось пить.<br />так он дал ей напиться<br />из своего глаза. так его с тех пор<br />и рисуют.<br /><br />африканское солнце – сухое,<br />высокое, жаркое, трава загорается<br />чуть не сама по себе, я слушаю гида<br />и думаю,<br />что Баал Шем Тов<br />здесь никогда не бывал.<br />св. Франциск и т.п.<br />вообще не знал,<br />что эта земля существует.<br />а поди ж ты.<br /><br />магазин детской одежды в Аддис-Абебе<br />называется<br />«Вифлеем».<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5835513614519610199?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-72746123297103817222007-07-01T18:02:00.001+04:002007-07-01T18:02:24.240+04:00<br>кого позвать когда трубят<br />трубят орут зовут<br />горнисты дети трубачи <br />их галстуки везде.<br /><br />они трубят подъём подъём.<br />но как же лень вставать<br />зубные щётки надевать<br />простые галстуки вязать<br />жену и маму звать.<br /><br />кого позвать когда трубят<br />вставать на солнце дня<br />смотреть восход огня огня<br />смотреть возню живых щенят<br />и речь слепых котят.<br /><br />гляди: пекутся пироги<br />с ребятами зверей.<br />стоят уставшие враги<br />у самых у дверей.<br />кого позвать когда трубят<br />когда они трубят<br /><br />когда они трубят вставать<br />жену и маму звать<br />и взрослый галстук повязать<br />и петь, и танцевать, – <br />вставай они тебя зовут<br />идти путём зерна.<br />они орут <i>весна весна</i><br />трубят и листья жгут.<br /><br />кричат молиться и не спать<br />пустое сердце надевать.<br />смотреть в окно восход огня<br />потом исход живого дня.<br />медведя на ночь брать в кровать<br />с ним говорить и обнимать<br />его позвать когда они, –<br /><br />но некого позвать.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7274612329710381722?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-82693032560456713052007-07-01T18:00:00.000+04:002007-07-01T18:01:10.845+04:00Из Африки<br>белая белая дом<br />у самого синего моря<br />хмурые мужчины в кофейнях<br />по краям площадей <br />не проснувшихся угловатых.<br />это начало прекрасной нет <br />это конец прекрасной <br /><i>la belle</i> белая белая <br />у самого тёмно-синего <br />утром дождь.<br /><br />полупустые миски на кухне<br />лихорадочно заполняются <br />каким-то американским арабским<br />английским ямайским детским<br />ямсом полузубной болью <br />Рождеством в Квинсе<br />(половина половины всего<br />остаётся в Мáлаге насовсем).<br /><br />скажем за пару месяцев <br />до войны с Ираном <br />она сидит после бессонной <br />ночи в клубе закрывая руками<br />или нет положив<br />на ладони. наполовину<br />спящая наполовину живая.<br /><br />в распахнутом <i>le matin</i><br />мельтешат и двигаются <br />картинки ещё <br />дремлет <i>le monde</i> <br />по ту сторону океана<br /><i>la liberation</i> пятьдесят <br />с небольшим тому<br />выглядела, вероятно иначе.<br />c'est radio tangere international<br />кто ерошит ей волосы <br />говорит чего новости, иди уже спать.<br /><br />а она глядит на него открытым лицом<br />отвечает ему я твоя белоснежка <i>la belle</i><br />плоскогрудая с мальчишеской стрижкой<br />за руку с Тедди с плюшевым мишкой.<br />я твоя птичка, бемби алкоголичка, бианка<br /><br />половинная нота пулемётчица, ты мой Пол<br />я твоя как высоко Луна твоя Анка<br />сонная четверть Джейн, личинка, гудерианка<br />суфражистка нимфоманка американка<br />навсегда твоя инфлуэнца твоя испанка <br />твой дом у самого синего <br />твоя blanca.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8269303256045671305?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-50608878234045261512007-07-01T17:58:00.002+04:002007-07-01T17:59:54.985+04:00<br>кривулина спросить в какое море<br />и почему зрачок расширен да нельзя<br />зачем в дверях с нерусским горем<br />немые чудь мордва эрзя.<br />квятковского спросить какая скука<br />и как запрячь неправильный глагол<br /><br />чтоб не мяукала зубная мука<br />а пел скворец плясал щегол.<br />спросить про пузырьки в сифоне<br />про стрекозу и верблюжат<br />и проволочный космос в таксофоне.<br /><br />..............................................<br /><br />пока нас общим миром мажут<br />карел алтаец и бурят<br />спросить – и слушать что не скажут.<br />и делать что не говорят.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5060887823404526151?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-13286974116226246072007-07-01T17:58:00.001+04:002007-07-01T17:58:35.713+04:00.<br>в детстве обмётанным ртом<br />горячее молоко<br />задохнувшееся от соды<br />пожелтевшее от масла<br />а все вещи в кухне<br />говорят с тобой языками.<br /><br />даже полотенце свисает<br />с подоконника длинным<br />большой усталой собаки.<br /><br />пьёшь и думаешь<br />вот же не повезло<br />самим собой<br />родился на свет.<br /><br />а всего-то этого света<br />неяркая лампа<br />под потолком<br />её отражение<br />в тёмном окне<br />уличный фонарь<br />за двойным стеклом.<br /><br />немного снег снаружи.<br />немного пенка на молоке.<br />крахмальный излом таблетки<br /><br />и мамин застиранный<br />домашний халат.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-1328697411622624607?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-65012076458429806422007-07-01T17:56:00.000+04:002007-07-01T17:57:38.464+04:00Пять новостей накануне 9 мая 2007 года<br><div style="text-align: center;"><b>1.<br /><br /><i>Любовники, убившие в Киеве россиянина Курочкина, сожжены</b></div></i><br /><br />редактор раздела <br />«Происшествия и криминал»: ну да, а чего<br />это господь наш, бог Израиля<br />в смысле русских как избранного народа.<br /><br />всё сожжёт, ничего не оставит.<br />блядь, любовь такое слово, пиздец вообще.<br />белая гвардия, Лариосик там, Мышлаевский. <br />группа такая была – чего-то она в октябре, <br />била копытами о подоконник.<br />Курочкин – это вообще драматург.<br />его-то за что? как же, блядь есть хочется, Женя.<br />кого бы в «Ростикс» отправить?<br />блядь, некого. заказать что ли пиццу?<br /><br /><b><div style="text-align: center;">2.<br /><br /><i>С начала 2007 года инфляция в России составила 4%</div></b></i><br /><br />редактор раздела <br />«Экономика»: ну да, а чего<br />ты видел, какой у них агрегат М1?<br />аж трясётся весь, аж дымится.<br />и они пизд<b>я</b>т про четыре процента<br />вот реально, там семь <br />и скорее что с половиной.<br />научились, блядь<br />смотреть в калькулятор –<br />ты по рынку пройдись,<br />купи килограмм помидоров.<br />блядь, как есть хочется, Паша.<br />ставь давай текст, может, а?<br />и поехали в «Маяк» уже, водки.<br /><br /><b><div style="text-align: center;">3.<br /><br /><i>Ученик 11-го класса из-за оценки нанес шесть ножевых ранений учительнице</div></b></i><br /><br />редактор раздела <br />«Происшествия и криминал»: ну да, а чего<br />блядь, я бы тоже нашу Ларису.<br />Достоевский – великий русский писатель.<br />Валентин Распутин – певец русской деревни.<br />пока вы тут, в шестнадцатом кабинете, – <br />чтобы я не слышала этих слов:<br />хорошо, плохо – и так, блядь, два года. <br />помню вот, Левин косит с утра <br />лужайку типа. охуеть, это всё <br />байда какая-то, Потудань.<br />отрывал листочки и пускал по Вилюю.<br />вот бы, блядь, её пустить по течению.<br />рыбу там кормить. или раков.<br /><br />ёб твою мать, Женя, как хочется есть <br />где, блядь, моя пицца четыре сезона?<br /><br /><div style="text-align: center;"><b>4.<br /><br /><i>Нефтегазовые концерны РФ страдают от высоких налогов и растущих затрат</b></div></i><br /><br />редактор раздела <br />«Экономика»: ну да, а чего. <br />ты в Ханты-Мансийске бывал вообще? <br />я бывал. нормально, бассейн, ты плывёшь<br />под тобой два метра воды, а потом<br />кафель и вечная мерзлота вроде того.<br />и там бабы такие, в купальник не помещаются.<br />ты представь прокормить <br />она же как слон в зоопарке. <br />ей водки одной ведро, чтоб согрелась.<br />и тут ещё ЕСН двадцать девять процентов.<br />если бы я был, не знаю там, Алекперов<br />я бы вообще, блядь, повесился от этой нефтянки. <br />ты не видел, блядь, просто, какие там бабы.<br />и у каждой ещё спиногрызы, по двое, по трое.<br /><br />блядь, как же есть-то хочется, Паша<br />поехали, говорю, ужинать, уже эти новости нахуй.<br /><br /><b><div style="text-align: center;">5.<br /> <br /><i>В Ставрополе воспитательница детсада заклеила рот скотчем шестилетней девочке</div></b></i><br /><br />редактор раздела <br />« В России»: ну да, а чего. <br />это блядь, не ко мне.<br />это в «Происшествия», вы чего, охуели?<br />блядь, я тоже может пиццу хочу,<br />а деньги кончились.<br />поезда до Таллина отменили<br />перекрыли движение в Центре.<br />нефтегазовые концерны <br />по всей Федерации<br />задыхаются и просят пощады.<br />инфляция вон четыре процента.<br />проконсулы уже в тридцати провинциях<br />перешли на сторону Цезаря.<br />всё равно детей в саду кормят перловкой.<br />от которой тошнит потом, не надо, я помню.<br /><br />скотч, вот же. блядь, как хочется есть.<br />чаю, что ли, поставить там, бутерброды.<br /><br /><div style="text-align: center;"><b>*</b></div> <br /><br />любовники, убившие в Киеве <br />россиянина Курочкина, сожжены.<br />женщины Ханты-Мансийска<br />по пояс вросли в мёрзлую глину <br />из которой хлещет чёрное масло.<br />Левин раскалённой косой пожинает<br />чёрствые московские помидоры.<br />разлетевшиеся куски агрегата <br />М1 догорают на школьном дворе.<br /><br /><div style="text-align: center;"><b>*</b></div><br /><br />скважины ваши, – эта земля говорит, –<br />болят и не заживают.<br />мёртвые ваши, – эта земля говорит, – <br />слишком медленно умирают.<br />как же, блядь, хочется есть, – <br />эта земля говорит, – <br />давайте уже, ложитесь,<br />может хоть так уймётесь.<br />успокоитесь.<br />отоспитесь.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-6501207645842980642?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-3009678343781053212007-07-01T17:53:00.000+04:002007-07-01T17:55:33.701+04:00.<br><small>сначала линкоры: нью-джерси, висконсин, миссури и, например, айова:<br />Камден, Амхёрст, кэк-уок, Петроград, телеграф, аммонит, рэгтайм,<br />морзянка, громоздкая опера, vita nova.<br /><br />порхают валькирии, лестничные пролёты поют, чёрные акулы множатся в небе<br />над сибирью. линейные корабли из тетрадей в клетку, бессонная маета<br />силурийского радио, позывные каудофлавеатов, аплакофоров, головоногих – сначала,<br />в начале часа, выпадают в атлантику вместо решки из неба над омском,<br />но этого мало.<br /><br />потому корабли, линкоры, вирджиния с монитором, мутузят друг друга у школы,<br />пока юшка не потечёт из носа, хитоны, соленогастры, телетайпная лента ТАСС, не то Reuters,<br />февральская маета словарей, учебников, методичек, аммонит, рэгтайм, новостная<br />силурийских семидесятых, ранен, убит. Каудофлавеаты, аплакофоры, семейные ссоры,<br />дредноуты, Амхёрст, Камден, линкоры.<br /><br />омск, нью-джерси, авианосцы, сирень во дворе, две тысячи слов, зимние поцелуи,<br />летние слёзы, ливень, двадцатый век фокс, i did it, фокстрот, джиттербаг, папа свыше:<br />NYSE, LSE, где мы делаем это как можно тише, – дрессированные церковные крысы,<br />молчаливые цирковые мыши.<br /><br />февраль, петроград, рэгтайм, айова, холмы, огни, которые никому не сродни.<br />это к нам на помощь плывёт висконсин и другие линкоры, для нас гремит<br />кэк-уок, рэгтайм, аммонит, петроград, морзянка, (февраль, чернила, пиздец):<br />извозчики греются у костров, над тетрадкой летают валькирии: ранен, убит.<br />стихотворение такого-то, фокстрот, джиттербаг,<br />конец.</small><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-300967834378105321?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-86095540949330055302007-03-14T18:51:00.000+03:002007-03-14T18:52:31.407+03:00.<br><br>велика земля встал и в дверях у неё смеётся<br />зачем заходить говорит если мне так хорошо на пороге<br />очень большой больше всего но и только встал<br />на дворе у крыльца и смеётся огромным дышит<br />шерстью пахнет козой молоком кровью ступеньки<br />поскользнулся заяц на птичьем крике умер упал смеётся<br />встал ж чего не войти-то тепло но мир большой и ещё<br /><br />больше места на нём земли сколько она пустая простая<br />своя но какая-то не о том да? земеля мой полубрат<br />вот он какой на косяк опёрся стоит улыбаясь глядит<br />смеётся я слышу смеётся и это смеётся не свой а мне<br />сам придумал себе себя и стоит в проёме с краюхой<br /><br />не заходит земля а так посмотреть едет едет куда<br /><br />далеко семь дней семь ночей сам не свой бездетный<br />бездомный где подкладка была тлеют табачные крошки<br />вервием препоясан ворванью пахнет смеётся сынок<br />финка молчит в кармане косой лопарь смеётся встаёт<br />на задние лапы сказать не умеет лыбится а словá лежат<br />вон на полу сколько слов тысяча слов две тысячи слов<br />посмотреть с порога прочесть и дальше куда, а?<br /><br />вот же земля моя говорит кипит а вода ух ты смотри горит<br />зерно набухает лопается горячим хлебом и тут как тут<br />волк лижет соль заяц рассматривает свои лапы<br /><br />думает ну хорошо съедят меня я добыча а после что<br />куница лиса грызёт руку железо изо всех сил зубы молчит<br />не отпускает земля его при дверях стоит доехал я<br /><br />говорит братец ну что ставь чайник чай будем пить<br />я приехал давай говорит износи ловитву твою о семи хлебах<br />не рад что ли? и улыбается косой бежит бежит а куда?<br />варится дерево на ужин и земля зимы на ущербе в дверях стоит<br />ну садись раз приехал чего уж похлёбка кровь миска<br /><br />родами сучьими на дворе в овчарне ловитва паства<br />орёт выкарабкивается на твёрдое на солому дрожит<br />хочет и тянется мамино молоко течёт папин огонь горит<br /><br />не отпускает земля при дверях ночных доехал стоит<br />земля рожает кричит а вода льётся молчит<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8609554094933005530?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-81240364574368871142007-02-04T01:15:00.000+03:002007-03-10T12:19:58.032+03:00.<br>однажды днём умрёт и видит,<br />что только нежность и покой – <br />как эти нежность и покой.<br />а всё просил каких-то денег,<br />каких-то денег неземных,<br />каких-то женщин не таких,<br />страну другую.<br /><br />ну кто бы мог, стоит и видит,<br />как бы отвлекшись от войны,<br />как бы совлекшись смертной тени,<br />такую нежность и покой.<br />такую нежность и такой,<br />он говорит: ну счас, докурим,<br />и нам пора.<br /><br />смотри, они уж со двора:<br />он как солдат идёт, и пуля<br />летит за ним неведомо куда.<br />но эта Ultima не Thule,<br /><br />а так, холодная вода.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-8124036457436887114?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-4933641989249757022007-02-04T01:10:00.000+03:002007-02-04T01:11:16.635+03:00<br><br />ватный вялый пустой и не говорящий<br />посреди безлюдного в выходные и постепенно остывающего<br />бредущий по осевой линии переулка пока собака лает за гаражами<br />за одним ржавым и за одним зелёным<br />под медленно оседающим солнцем осенних месяцев. <br /><br />район бывший спальным в начале семидесятых <br />застал ещё обгоревшие фундаменты деревенских домов<br />возле храма пророка Илии на берегу пруда, где теперь<br />астигматические тени устраиваются на зимовье<br />мячик прыгает по жухлой траве несётся собака<br />Хапиловка под землёй беснуется в бывшем верховье.<br /><br />ватный вялый мятый пустой и не говорящий немой простой<br />в город ожидающий то ли эвакуации то ли разверстого ада <br />ожидающий стать сестрой баку и ленинакана ташкента и ашхабада<br />выходит за сигаретами тянется медленно осевой<br /><br />линией улицы второй и пустой, и встречаясь взглядом<br />со случайным воскресным прохожим не думает ни о чём<br />только чувствует как дёргается рычаг старого страха<br />изнутри выпирая из тела рабочим усталым длинным плечом.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-493364198924975702?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-37429160057718314952007-02-04T01:07:00.001+03:002007-02-04T01:09:50.444+03:00<br><br />ленка тогда позвонила разбился.<br />праздновали отцовский день рождения я стоял, слушал её:<br />телефон едва ловит первый этаж<br />металлическая сварная решётка, окна на школу.<br />ничего, говорит, не знаю, разбился, ну на машине.<br /><br />в конце девяностых он издавал журнал для студентов.<br />а потом другой для крупного банка.<br />вместе работали курили на лестнице<br />пили растворимый кофе по утрам в коридоре.<br />на нём был обычно серый крапчатый свитер<br />купленный в Питере. где-то он говорил что ли на Охте.<br /><br />совсем рядом, виделись редко. однажды выбрались поужинать:<br />суши, зелёный чай потом пришла Света. они снимали квартиру<br />где до этого жила Шостаковская две минуты идти от метро<br />ещё минут десять до моего дома дворами<br />и дочь крестили поблизости где раньше был кинотеатр «Севастополь».<br /><br />батюшка вместо сказал гневную речь об Америке, и о других<br />изначальных врагах безначальной России. а потом ещё я<br />заявился с дурацкой мягкой игрушкой <br />со слоном то ли зайцем синего цвета.<br /><br />не успел цветов купить пришёл так. стоял и смотрел <br />говорил ему ты был невероятно прекрасный.<br />когда опускали дочка забрасывала землёй <br />пластмассовую яркую розу. Света меня обняла говорит, какой день<br />всё меня любят сегодня все меня обнимают.<br /><br />это я тебе вместо мелких роз ленинградских и сигаретного дыма.<br />почему-то я это, чей телефон (сварная решётка, окна на школу) ловит едва-едва<br />чей еле дымится утренний кофе посреди глинистой безначальной<br />это я тебе вместо взамен и после.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-3742916005771831495?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-76236831571675157142007-02-04T01:06:00.001+03:002007-02-04T01:06:46.156+03:00.<br />* * *<br /><br />по дороге со службы посреди перехода<br />она видит: нищенка – стоит коленями на картонке<br />возле киоска с дешёвыми DVD восемь в одном.<br />где-то в теле сжимается ещё одна мышца<br />дома она раздевается и ложится в ванну<br />чтобы хоть что-нибудь разошлось растворилось.<br /><br />хоть бы этот кусок пропихнуть в мышиное горло<br />вырезать последние пять часов. аккуратная склейка<br />проскользнёт незаметно осядет в небывшем<br />и можно уже целоваться, вместе смотреть телевизор.<br /><br />переросток жирдяй будущий диабетик<br />прижимает к груди двухлитровую колу<br />толкает перед собой тележку<br />медленно продвигается к кассе.<br />очередь длинная конец рабочего дня.<br />кассирша смотрит на него с осуждением:<br />вот же набирают откуда у них столько денег.<br /><br />вечером он садится в короткую ванну<br />ставит бутылку на пол – так чтобы под рукою.<br />представляет себе соседку одноклассницу Ирку<br />всё очень быстро. а потом допивает колу<br />лёжа среди кружащихся хлопьев.<br /><br />только вода разрешает к себе прижаться<br />разрешает к себе прижаться с собой обняться<br />разрешает с собой обняться<br /><br />и так остаться.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-7623683157167515714?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-58570294016534556812007-02-04T01:01:00.000+03:002007-02-04T01:05:07.924+03:00Сколько нас было<br /><br />Потом кто-то открыл окно, оттуда пахнуло цветами: иван-да-марья, лесная фиалка, жёлтый запах цветов мать-и-мачехи, молочный сок одуванчиков. Кто-то открыл окно и сказал: «Ну что, пойдёмте?». <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Наверное, мы шли долго, потому что вокруг темнело, потом рассветало, темнело снова, тени удлинялись и укорачивались, цветы распускались на глазах, но это не было такое «долго», какими обычно бывают «долго», совсем другое , – я не умею объяснить, какое именно, но с таким «долго» люди встречаются очень редко, раз или два за всю жизнь обычно, – и не запоминают о чём говорили.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Мы шли, а потом, не знаю на какой день, первый распахнул окно, пахло грозой и ещё немного облаками, второй сказал: «Правда, пора уже», третий открыл дверь, мы все сошли с крыльца и увидели, что вокруг только вода, до горизонта, – но нет, не только. Справа огни, далеко. Я подумал, что нас заметили с корабля и теперь, наверное, плывут сюда, чтобы всех забрать, подумал, но не стал говорить вслух. Потому что ведь перед тем, как запереть дверь, мы погасили весь свет, а тёмный дом очень трудно заметить. Разве только люди на корабле, всё время всматриваются в темноту, очень внимательно, ни на секунду не отвлекаясь. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Мы и сами пытались что-нибудь различить в этой темноте, понять, видят ли они нас, определить, куда они плывут. Голова кружится, звенит, всё плывёт перед глазами. Наверное, так и должно быть, когда стоишь на крыльце пустого дома, со всех сторон окружённого водой.<br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5857029401653455681?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-43929922317136529342006-11-17T22:41:00.001+03:002006-11-17T22:41:52.544+03:00Роман, основной жанр современной литературы<br /><br />Как пишут романы во времена Лены, вот при её жизни? Их пишут так, как если бы за спиной у автора стоял канадский писатель С. или даже американский писатель Н., как если бы он неодобрительно покашливал всякий раз, как на свет появляется фраза без неожиданной метафоры или изысканного сравнения. Все романы во времена Лены написаны так, как если бы это был последний роман во всей литературе. Только тогда редколлегии толстых журналов делают на этот роман ставки, издательства вкладываются в продвижение романа на рынке, а критики пишут об этом романе восторженные рецензии. Все стараются сделать так, чтобы их роман выглядел прилично, а не адюльтером с прологом (в лучшем случае) и некрасивой сценой в конце. <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Лена это всё, конечно, знала, но решила, что нет, она напишет, всё как есть. И написала роман про любовь всей своей жизни, как они в первый раз встретились в комментариях, и как у них родился ребёнок, как его родители всю жизнь недолюбливали невестку, потому что считали, что вообще-то, их сын заслуживает чего поинтереснее. Как они потом развелись и снова сошлись, и как родили второго. Как потом умерла тётя Таня и еще потом, вскорости, дядя Исаак. Во всём романе не было ни одного обобщения, ни одной попытки как-то осмыслить происходящее, голое изложение событий, что вижу, то пою. Вообще не литература.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Ничего не произошло, Лена не стала писателем, роман не напечатали, конечно. И, в общем, она его даже не дописала, потому что когда младший поступил в Университет на биофак, как-то стало понятно, что уже ну, не допишется ничего. Старший сын у Лены дислексик, но зарабатывает прилично, считается, что, вроде, для настоящего, хорошего инженера это и не помеха.</p><br /><br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-4392992231713652934?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-59201876233432037622006-11-17T22:05:00.000+03:002006-11-17T22:07:22.652+03:00Sola fide<br /><br />Есть такие вещи, что в них очень трудно поверить, вот как та роза или постиранный плюшевый медведь возле дома в Балтийске, повешенный за ухо сушиться. С другой стороны, сказано же, что содрогнётся земля, и горы двинутся к сердцу морей. Поэтому чего. <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Трудно поверить потом, что ты не сам это всё придумал. Потому что проснулся посреди ночи и думал: действительно? Это правда? Когда это было? Ты же убил его, столкнул в Совиный ручей с шатающихся прогнивших досок над Хапиловкой, радужной от бензиновых плёнок. Как тебе удалось из дневной памяти вытеснить его смерть и собственную вину? Или, может, почки опять, – думаешь, возвращаясь в постель, – может, это просто сон так медленно выходит из тела, неправильно превращается в воду? Трудно поверить, это труднее всего. Потому что известно, как просачивается чужое в чужое: несколько лет прошло, – и уже срослись.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Закрываешь дверь, укрываешься с головой и следишь – всю долгую цепочку шагов. Сливающиеся огни, сонное, до дрожи, нетерпение сна, мокрый асфальт. Бездомный на остановке долго кутается в зимнюю не по сезону куртку, прожектор над стадионом выпирает из чёрной июльской зелени: тот же самый перекрёсток, тот же самый номер комнаты. Следишь внимательно: радио в машине, Аркадий Северный по случаю ночи, фонарь у дома. Почти здесь, почти конечная точка. На этом месте против желания закрываешь глаза и проваливаешься в завтрашнюю уже темноту, поражён и умер.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Мужчина рядом, в кресле, грузно поднимается, моргает, оборачивается к своей спутнице a bit overdressed for a friday movie, но ничего не говорит, только набирает воздух – и тут же отворачивается от неё, толпа медленно тянется к выходу, усталая девочка с накрашенными синим веками держит на вытянутых руках мешок для мусора; обколотый снотворными тигрёнок ворочается в фойе на белом дизайнерском кубе, обнимая ртом воображаемый сосок, объектив фотографа уставлен в поблёскивающий пол. Недавний сосед, оживившись, пересказывает своей женщине из газеты о положении Иоава, потом о положении народа, потом о ходе войны. Она слушает его рассеянно, поправляя бретельку, представляя себе в это время, как он войдёт в неё сзади, получасом или, если ужинать, двумя часами позже.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Ты собрал морские воды и положил бездны в хранилищах, вообще ты всё можешь, это как-то само собой понятно, не только мне, а даже и тому ребёнку (предположим, мальчик восьми лет), чей вот медведь в Балтийске, – чистый уже и пахнет хозяйственным мылом, но в самой силе, мокрый пока, да, но кого нам страшиться, крепость жизни моей, – высохнет, встанет и пойдёт, встанет и пойдёт. Мы уже будем немощны, больны, совершенно смертны, а он как раз доберётся до края этого мира. Узнает, что там: море или птичий крик, темнота или шум листвы, снег или погасший экран, рассыпан по синему ковролину попкорн или пролита коричневая сладкая газировка. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Онемевший от феназепама кошачий зевок, неохотно сходящееся колечко диафрагмы. Номер комнаты, едва упомянутый в предыдущем фильме и школьный бумажный голубь палиндромических близнецов. Если кто и Кинерет называет морем, а море Филистимлян – Великим, тот, ясно, океана не видел, а только в кино смотрел, пока сердце замирало и удивлялось. Вот так и ты.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Когда, наконец, уговорили мужиков, что за одного не заплатят, нету ещё полтинника, – ладно, – сказали тогда мужики, хрен с ним, поедем так, моторка немедленно оказалась, где было нужно, там такой причал, – нет никакого причала, колышки одни торчат, все, кроме него вышли, а он сказал, нет, не пойду. Слишком неверная вода у вас тут, не пойду, слишком холодная, не то, что у нас, сел и сидит, боится упасть, потому что море. Они ему говорят: ну давай, ты чего как баба, всё будет нормально. А он говорит, нет, мужики, знаю я эту вашу Балтику, а вы не знаете. У вас там бог Нахтигаль по дну ходит живой, противолодочные мины ржавеют, охренели вы от своей травиловки, не соображаете ничего, везите меня обратно. А они ему говорят: ты чего, это мы, что ли, собрали морские воды и положили бездны? Мы тут вообще на охоте, вот у нас и патроны, смотри, – и на ладонь высыпают, – на рябчика собирались, потом на зайца. А он говорит: ах, на зайца? Ах на рябчика? И вот уже стоит на твёрдой земле, простирая руки, швырнув пятьдесят сестерциев в лодку. А трещина в асфальте растёт, и земля уменьшается. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Правда, ничего не помогает. Ни хорошие актёры не помогают, ни охренительный оператор. Ни даже продюсер с именем. Потому что действие, где бы оно ни происходило, происходит в этой самой нашей стране, до края которой доходят, – и то по большим праздникам, – разве что застиранные плюшевые медведи из небольших военных городков. Всенародно избранное время и смерть, утверждённая в должности парламентским большинством – вот и всё наше местное самоуправление. И раб твой, Урия Хеттеянин, тоже, в общем-то поражён и умер. Зато какие открываются перспективы.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Над старой, гнилой речкой стоит радуга, Ахав садится в машину и едет, подземная вода становится стеной, режиссёры твои, держащие коробки с плёнкой, стоят на суше среди Хапиловки, дни ваших жизней срастаются, становятся одним и тем же, немеют от феназепама и газировки. Ты им говорил: мужики, вижу, что плавание будет с большим вредом не только для груза и корабля, но и для нашей жизни, – а они не слушали, потому что чего там, Речфлот же, берег со всех сторон. Ну и вот. Пластмассовая роза, выстиранный медведь, третья часть судов, облако с ладонь. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Сердце морей здесь, где нет никакого моря. Горы обступают говорящего со всех сторон, однажды он умолкает, глядя вверх, в ту последнюю прореху, где ещё видно небо. Там, наверху, медленно плывут титры, белым по синему, сплошные незнакомые имена, должности, которых больше нет, биографические справки, фотографии, на которых они смеются и обнимают друг друга, вырезки из ежедневных газет.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify">Невозможно поверить, что это не ты придумал. Что это она сама, жизнь теплокровного мира, травяного, молочного, – что это сама она разболелась и разрослась до человеческих размеров и слов. </p> <br /><br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-5920187623343203762?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1162663972309401572006-11-04T21:12:00.000+03:002006-11-04T21:12:52.320+03:00...<br><br>однажды мы<br />с будущей<br />бывшей женой<br />поехали проводить<br />химическую олимпиаду<br />в шаховскую<br />под москвой<br />за волоколамском<br />там сняли номер <br />в гостинице<br />под которую был переделан<br />подъезд серой<br />кирпичной пятиэтажки<br />дощатые полы<br />общий коридор<br />тёмные комнаты<br /><br />с собой<br />у нас была бутылка<br />венгерского рислинга<br />шоколадный торт<br /><br />трансляция <br />стоявшая на подоконнике<br />несколько часов подряд<br />играла Малера<br />мы пытались трахаться<br />получалось не очень<br />но кажется<br />не из-за трансляции<br />за стеной храпел <br />командировочный<br />но и он<br />был ни при чём<br /><br />наутро мы провели<br />три с половиной часа<br />в полупустом<br />замороженном классе<br />один мальчик на первой парте<br />всё время оттягивал воротник<br />и крутил головой<br />на жилистой шее <br />синие чернила из белой<br />шариковой ручки<br /><br />возвращались<br />через новый иерусалим:<br />дубосеково<br />снегири<br />лесодолгоруково<br />павшино<br />трикотажная<br />каланчёвка<br /><br />ничего не запомнил<br />толком<br />из этих светящихся <br />суток<br />кроме шоколадного торта<br />кроме белого рислинга<br />кроме Малера<br />бесконечно хрипевшего <br />из пластмассовой <br />трансляции<br /><br />военные марши<br />вальсы о Сталине<br />фронтовые сводки<br />фултонскую речь<br />и предвыборный джингл<br />шестидесятого года<br /><br />а потом ещё<br />какую-то хельсинкскую<br />группу<br />вперемешку с выпусками<br />хроники<br />текущих <br />событий<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-116266397230940157?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1157796490296459112006-09-09T14:07:00.000+04:002006-09-09T14:10:44.690+04:00...<br><br>читал Хобсбаума.<br />главу о семидесятых.<br />вспомнил<br />новый год<br />с семьдесят шестого<br />на семьдесят седьмой.<br />я тогда лежал в больнице<br />в Сокольниках.<br />был в палате<br />почти самый младший.<br />ну и конечно<br />старшие меня обижали.<br />больница – это как в армии<br />везде где собираются мужчины<br />без женщин.<br />даже если они<br />дети.<br /><br />мне было пять.<br />самому старшему – двенадцать.<br />он всю ночь<br />плакал во сне<br />когда его привезли с операции.<br />я никак не мог понять<br />взрослые же не плачут.<br /><br />в семьдесят третьем, –<br />пишет Хобсбаум, –<br />кончилась золотая эпоха.<br />ночь продолжалась<br />до девяносто первого.<br />на девяносто первом<br />его книга заканчивается.<br />видимо всё ещё<br />в темноте.<br /><br />в декабре семьдесят шестого<br />было очень темно.<br />иногда приходила нянечка.<br />говорила<br />чтобы мы отвернулись<br />и закрыли глаза.<br />включала синюю лампу.<br />ультрафиолет<br />дезинфекция.<br /><br />за окном медленно<br />падал снег.<br />наверное где-то<br />в начале семидесятых<br />засидевшись заполночь<br />готовясь к завтрашней лекции<br />он в первый раз<br />набрался мужества<br />и сказал себе<br />что жизнь в общем<br />прожита.<br /><br />жалко, я не застал<br />его золотую эпоху<br />когда дети<br />не обижали друг друга<br />седобородые<br />профессора медицины<br />были похожи<br />на добрых волшебников.<br />а взрослые<br />(двенадцати- тридцати-<br />сорока-<br />летние)<br />никогда не плакали.<br />даже поняв что жизнь<br />в общем прожита.<br /><br />даже отходя от наркоза<br />в зимнюю<br />советскую ночь.<br /><br />даже в больничной палате<br />после тяжёлой<br />полостной операции<br />по горло в тоске и страхе<br />так что приходилось<br />задирать подбородок<br />чтобы не захлебнуться.<br /><br />и не заплакать.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-115779649029645911?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1157030433983495592006-08-31T17:19:00.000+04:002006-08-31T17:20:33.986+04:00...<br><br>здесь были доски мыши их дом<br />отсюда они таращились в открытый проём <br />смотрели как темнота набухала воздух болел.<br />из тяжёлой глины из острой травы<br />дети ночные соседские трогали медленно<br /><br />сердце овечье утренний мел.<br />следы которые они оставляли друг на друге<br />дом у моря тёплая зима не чета здешней<br />вчерашняя речь рейхсканцлера<br />просачивалась сквозь почтовый ящик<br />расплывалась чернилами на полу.<br /><br />она крутилась у зеркала и ждала.<br />плакала иногда примеряла юбки украшения<br />босоножки и бог весть что небольшое <br />как у это у женщин. он всё не приезжал.<br />иногда как бы издалека звонил присылал подарки<br />и письма.<br /><br />землеройки встречаясь в траве всё чаще<br />сплетничали что он не вернётся. марика рёкк<br />каждый вечер пела одну и ту же песенку.<br /><br />потом она выходила к отливу. все следы<br />которые он оставил на ней оставались на ней<br />потому что в доме у моря ничего не исчезает.<br /><br />там, у воды, на краю она всё ещё ждёт<br />в темноте где гнездо мышиное пищит и шуршит, – <br />там она в зеркало смотрит не стареет, не спит.<br />сквозь короткие волны падает снег марика рёкк поёт<br /><br />что мол сын мерял их деревянной школьной линейкой <br />голубь взвешивал на своих весах приносил отцу<br />а отец потерял одного в траве до сих пор<br />шарит во тьме большими руками но не находит.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-115703043398349559?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1157030382240485902006-08-31T17:18:00.000+04:002006-08-31T17:19:42.253+04:00.<br><br> <font size="-2"><i>отныне будешь мне сестрой скоромной<br /> скороговоркой спирта в скверне марта</i> <br /> <i><b>А.С.</b></i></font><br /><br />вольфрам египетская ночь<br />сорокаваттная пустыня кухни<br />безглазая пустыня утра<br />а дальше красная пустыня января.<br /><br />на простынях расправленных и зябких<br />ещё лежат расплавленно и зыбко<br />щенки корзин любовники речные<br />а родина кормилица не спит:<br /><br />всё пеленает грудь бинтом железным<br />как если бы теснилось и кипело<br />как если бы возилось и сопело<br />и юшкой капало на снег.<br /><br />лежат вдвоём размыто и невнятно<br />тепло и сонно в шалаше фаворском<br />кому пора домой тот не проснулся<br />забыл во сне забыл забыл и плачет,<br /><br />не просыпаясь шлёпает на кухню<br />в пижаме и стоит в пустыне<br />под известковым тусклым небом<br />в своём сорокаваттном лимбе.<br /><br />не спи они ещё воскреснут<br />перед пустой кириллицей предстанут<br />как белый уголь в топку Авраама<br />как пара облаков из божьей домны.<br /><br />как сиблинги любовники щенки.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-115703038224048590?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1152385002799351102006-07-08T22:56:00.000+04:002006-07-08T22:56:42.810+04:00.<br>в пятом<br />или в шестом<br />классе<br />я нашёл дома пластинку<br />группы Breakout<br />и Миры<br />Кубашиньской.<br /><br />на фотографии они сидели<br />в свитерах<br />перед микрофонами, в студии<br />глядя мимо камеры.<br /><br />у них не было этого<br />когда все любились и торчали<br />прямо в грязи, прямо<br />во время войны.<br /><br />зато у них был<br />человек из мрамора<br />и человек из железа.<br /><br />таких больше<br />вообще<br />нигде не было.<br /><br />в семьдесят втором<br />когда я родился<br />они приезжали в Москву.<br />концерт в Лужниках.<br />отец говорит<br />милиционеры в проходах<br />стояли, заложив руки<br />за спину.<br />смотрели, чтобы никто<br />не танцевал.<br />папа с мамой сидели<br />в партере<br />на хороших местах.<br />слушали.<br /><br />человек из мрамора<br />не танцевал<br />человек из железа<br />не танцевал.<br />никто не танцевал<br />тогда, в семьдесят втором<br />в Лужниках.<br />вот и я<br /><br />не умею.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-115238500279935110?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1147856646844760812006-05-17T12:58:00.000+04:002006-05-17T13:04:06.846+04:00.<br><br><br />алина смотрит на петра а пётр  не знает.<br />алина говорит  пойдём домой<br />а он стоит в лесу он ничего не слышит<br />и смотрит внутрь  где ему пора.<br /><br />петра алина тянет за рукав  и говорит<br />мой сводный братец неродной  пойдём:<br />там мать-и-мачеха неслышно.<br />там азбука  подходит на дрожжах<br />и ангелы катаются на дрожках.<br /><br />а пётр думает  сестра моя алина<br />оставь меня я лучше на трамвае.<br />кому теперь нужна  твоя европа<br />тем более  кому твоя эвтерпа<br />со ржавым авлосом  и вырывает руку.<br />алина говорит  ну что ты.<br /><br />и через час они  вдвоём по рельсам<br />ну  по реке  качаясь и смущаясь<br />вниз по реке  куда горит равнина<br />где андерсовский юный подхорунжий<br />один остался  и зовёт подмогу<br />и подкрепление  и матку боску.<br /><br />вот их трамвай уже поёт крылом железным<br />над молодым теплом эвтерпы  трясогузки<br />над майской зеленью воркующей от солнца.<br /><br />алина смотрит на петра<br />а пётр плачет<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114785664684476081?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1147856275195642572006-05-17T12:55:00.000+04:002006-05-17T12:58:49.016+04:00Фотография, на которой ничего нет<br><br><br /> <i>В.Т.</i><br /><br />У нулевого уровня, как всегда толпятся люди, если ты за рулём, то видишь только толпу с фотоаппаратами, но что они фотографируют – не видишь. Останавливаешься, наплевав на то, что нельзя парковаться, выскакиваешь из машины, потому что тут никто не помешает построить любой кадр, какой хочется. А кадр уже здесь, у тебя в голове: строящийся монумент; обгоревшие балки, громоздятся на фоне летнего неба; облако. Выскакиваешь, на ходу снимаешь с объектива крышку, подбегаешь к заграждению. Перед тобой, вдалеке, толпа: камеры вскинуты вверх, линзы тянут в себя свет, почти все, в общем, молчат, ощущая торжественность момента и тишину, столбом стоящую над этим местом. Цифровые камеры щёлкают, притворяясь антикварными Лейками и профессиональными Никонами, немногочисленные плёночные взаправду цыкают промельком чёрных шторок. Много света, – потому что июнь. Десять или пятнадцать секунд стоишь, не понимая, что происходит, а потом, всё ещё не совсем понимая, нажимаешь на спуск, пытаясь правильно построить кадр, – так, чтобы бетонная плита пересекла вертикальную ось торчащего вдалеке шпиля, чтобы обгоревшая балка спускалась точно из облака, чтобы нагромождение руин гляделось не просто хаосом, а безлюдной орущей Герникой, ловишь солнце в решётку из оплавленной арматуры, привстаёшь на цыпочки так, чтобы остальных фотографирующих не было видно, вроде ты здесь один, примерно три-четыре минуты на всё. Ты столько раз видел это, закрыв глаза, что картинка почти знакомая, почти как ты представлял себе, почти как ты думал.<br /><br />Потом, уже в машине, возвращаясь – уплывающая в зеркале заднего вида башня Трампа, парк, запряжённая лошадьми повозка медленно трогается с места, – потом, уже возвращаясь, думаешь: все эти люди видели то же самое, что и я. Думаешь, – там ничего нет, там же ничего нет. Ровное, пустое, залитое светом, ни единого обломка, ни следа, ни торчащего железного прута, ни даже облака.<br /><br />Один из отпечатков, 20х30, прикалываешь потом канцелярской кнопкой дома, уже в Москве, над компьютером, – следишь за ним до конца ноября, поглядываешь, но ничего не меняется, всё остаётся как было. No blow up, ничего необычного. Один из миллионов, наверное, любительских снимков, сделанных за пять лет в этом городе, на этом самом месте. На фотографии действительно ничего нет.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114785627519564257?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1145029295649851492006-04-14T19:41:00.000+04:002006-04-14T19:41:35.650+04:00.<br /><br />нечего сказать погорельцу<br />нечего живодёру<br />– было живое, дышало, а стало сало<br />– выгорел дом у тебя дотла, вон, ещё тлеет<br /><br />половина горела<br />и не сгорела<br />половина болеет<br />но не за смертью<br /><br />мыкается кровь по сонным сосудам<br />говорит куда я теперь куда я<br /><br />некому ей ответить<br />никто и не отвечает.<br /><br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114502929564985149?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1145029255091763552006-04-14T19:36:00.000+04:002006-04-14T19:40:55.103+04:00.<span style="font-style: italic;">ну чего? и стоишь не туда,<br />и смотришь не то и видишь не тех.</span><br /><br />вот она: пахнет ветром,<br />ржавым визжит полотном,<br />говорит вперебой с постным борщом,<br />с котлетами на воде, на ржаном,<br />галицийском, чёрством, пустом.<br />говорит с тридцать девятым горящим,<br />с ополовиненным сорок первым,<br />с сорок вторым пропащим.<br /><br />как поёт батум, засыпает сухум,<br />гори горит в ночи, ростов спит на печи,<br />lietuva колышется как трава,<br />а москва – как всегда ну чего москва.<br /><br />суздаль трогает слепыми руками весну,<br />грызёт аральскую солонину со дна,<br />со слезами вместе глотает блесну.<br /><br />куда ни встанешь лицом, – зима.<br />горяча заслонка печи как живот жены.<br />в поддувало потьмы сочится тьма,<br />полёвки в подполе смотрят сны.<br />видят во сне чёрное полотно,<br />белые простыни ашхабада, немое кино,<br />веру коровью холодную мутную сулему.<br /><br /><span style="font-style: italic;">ну, чего смотришь волком </span> <span style="font-style: italic;">юлой, волчком?<br />подумаешь на выселках живёшь обиняк.<br />сам же знаешь, стоишь не за тех, думаешь не о том,<br />говоришь не то </span> <span style="font-style: italic;">и живёшь не так.</span><br /><br />покури напоследок в тамбуре глядя на снег и шум.<br />проводницу, юлечку, трахнул, – не жмись, заплати за бельё.<br />а уснёт – смотри: сухиничи проплывают мимо, полыхает сухум,<br />суздаль трогает лоб литве, вспоминая лето, море, как он её.<br /><br />всё, что ты считал своим – не твоё.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114502925509176355?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1142932682545741692006-03-21T12:15:00.000+03:002006-03-21T12:22:24.936+03:00Одинокое терпение<br><br><a href="http://teletalk.ru/telemite/txt/aigi.pdf">Об Айги</a> (.pdf).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114293268254574169?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1142024845693069892006-03-11T00:05:00.000+03:002006-03-11T00:07:25.703+03:00Офелия, 27 мегагерц<br><a href="http://teletalk.ru/telemite/txt/oph.pdf">27 мегагерц</a><br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114202484569306989?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1141321872541614372006-03-02T20:49:00.000+03:002006-03-02T21:02:58.816+03:00.<br>бывает посмотришь – Его и нет.<br />двое знакомых сойдут в стакан<br />плескаться там до потери сил,<br />пока она пальцы прижимает к вискам.<br />и какая-то музыка наверху – <br />вроде только что развешивали бельё,<br />качали нефть, проклинали Генштаб – <br /><br />а уже стоишь посреди всего:<br />рыбий пасынок, закутанный в анорак.<br />за спиной чужое, то ли такое своё:<br />глаза боятся, плечи болят.<br /><br />сверху поют соседские за столом,<br />рядом шагает новый китай.<br />заскучав, один подходит к окну,<br />вглядывается в подмосковный мрак.<br /><br />так, бывает, посмотришь, – вроде ослеп,<br />не видать ничего, – ан чавкает в темноте<br />собственными щенками, закусывает водой,<br />запивает нефтью, проклинает Генштаб.<br /><br />вроде нет Его, а руки боятся, <br />глаза болят.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-114132187254161437?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1138367168228401692006-01-27T16:00:00.000+03:002006-03-02T20:49:23.756+03:00.<br>в телевизоре,<br />в ежедневных газетах,<br />в толстых журналах,<br />по маяку-24 <br />дрессированная учёная гнусь<br />с красными разинутыми ртами,<br />галдящие птенцы<br />советских ворон<br />орут,<br />отпихивают друг друга.<br /><br />дерутся за мясо,<br />за Лазаря бедного,<br />за белóк <br />расслоившийся.<br />за четверодневную падаль.<br /><br />.........................<br /><br />а другим голодным<br />только и надо<br />чтобы встал <br />и пошёл <br />шагом неторопливым<br />сквозь самарию каменную<br />и железную галилею<br />сквозь смоленск смоляной<br />и волгоград пресноводный<br /><br />чтобы вошёл золотой иглой<br />свидетелем смертным<br />прямо в тёмное сердце<br />начальникa <br />хора.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-113836716822840169?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1138366843384800902006-01-27T15:54:00.000+03:002006-01-27T16:00:43.386+03:00.алая изотерма  чёрная изобара<br />вот и знамя готово маршируют  республиканцы<br />скудельные сосуды хрупкая тара<br />ополченцы  ничего не умеющие засранцы<br /><br />их бросают  в прорыв где ворочается и  полыхает<br />вода жестяная гремит ссыхается  иссякает<br />ангел стеклянный кричит когда кто-нибудь из них умирает<br />перебитой аортой на серый крахмал истекает<br /><br /><span style="font-style:italic;">а потом они после  в божьей теплушке<br />талый спирт обжигаясь хлебают из кружки</span><br /><br />чёрная изобара алая изотерма<br />ночь европейская  как стальная ферма<br />ломится прямо  в грудную клетку<br />рвёт калечит  календарную сетку<br /><br /><span style="font-style:italic;">чёрная изотерма  алая изобара<br />витая пара ветров воздушная свара</span><br /><br />каждый выдох  уходит отсюда на атмосферный фронт<br />снег ветер зима  молча встают во фрунт<br />жесть барабанная дребезжит ангел трубит<br />изобара пляшет цыганкой  изотерма горит<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-113836684338480090?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1130269540465584162005-10-25T23:44:00.000+04:002006-01-27T15:55:56.690+03:00.<br>хотела велосипед<br />а подарили платье<br />и так всю жизнь.<br />вот уже до двадцати шести<br />целых<br />между прочим.<br />трахают меня<br />в этой аспирантуре<br />господи ливский язык<br />их всего-то <br />двести пятьдесят человек<br />все на велосипедах<br />все развозят почту<br />друг другу<br />а прочесть кроме них<br />никто<br /><br />..........<br /><br />вот уже год <br />как въехала<br />в новый дом<br />неподалёку от велотрека<br />в Крылатском<br />ходит гулять <br />с ребёнком<br />на Гребной<br />Канал<br /><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-113026954046558416?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1127400794725766022005-09-22T18:52:00.000+04:002006-01-29T08:55:23.693+03:00.<br><br />течёт подтачивает<br />зимняя вода<br />размокают страницы<br />расклеивается тетрадка<br />переплёт распадается.<br />расшиваются<br />чужие неплатежи<br />а свои остаются.<br /><br />приходится быстрее, <br />чем рассчитана жизнь.<br />иначе не догнать.<br />намного быстрее.<br /><br />ложись ложись<br />поперёк страницы<br />по ширине<br />не бойся<br />это ничего что косая линейка<br />рассечёт сердце разрежет почку<br />неудобно вылезет<br />сквозь саднящую кожу<br /><br />на божий свет<br />несущественный <br />нержавеющий<br />одуряюще белый<br />звенящий<br />звякающий<br />о лоток.<br /><br />страшновато плыть<br />поперёк крикливой зимы<br />такой же как все остальные<br />сколько их было.<br /><br />..............................................<br /><br />и день как день длиннее короткой волны<br />и ночь как ночь не шире страницы<br />а всё чувствуешь себя <br />то ли нежитью<br />то ли так не жильцом <br /><br />арендатором постояльцем – <br />то ли перемещённым <br />в бесконечно далёкую точку<br />то ли просто частным лицом.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-112740079472576602?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1118000111776045622005-06-05T23:33:00.000+04:002005-06-05T23:35:48.230+04:00Перипл внутреннего моря<br><br><br /><a href="http://teletalk.ru/telemite/txt/peripl.pdf"><b>Перипл внутреннего моря</b></a> (.pdf, ~ 120 kb).<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-111800011177604562?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1116691100095788652005-05-21T19:56:00.000+04:002005-05-21T20:11:49.873+04:00В РАЗГОВОРЕ<br><br><br>Представительное собрание, кажется, это называется. Когда книга покрывает чуть не сорок лет. Представительный корпус текстов. От ранних (<i>Дымился май. Дымился твой сосок./ Нас относило вглубь, наискосок.</i>), перекликающихся с текстами поэтов круга «Московского времени» – до «Текстов из компьютера 2003 года, неожиданно жёстких и конкретностью как-то выламывающихся из общего ощущения. Представительное собрание.<br /><br />Каким образом был проделан путь от традиционной, очень точной и <i>легкой</i> ранней лирики к чистому свободному стиху? Часто Померанцев представляется в своей стихотворной ипостаси одним из немногих чистых представителей «основной» русской верлибрической традиции, связываемой обычно с именем Бурича. А посмотришь с другой стороны – всё оказывается не так просто и такое вот мгновенное наблюдение:<br /><br /><i>К-ов готовился к поездке<br />в Германию несколько лет.<br />По приезде<br />он пришел в полицейский участок<br />просить политического убежища.<br />Однако,<br />услышав немецкую речь,<br />вышел вон<br />с металлическим привкусом<br />во рту.</i><br /><br />происходит из каких-то совсем других мест. Всегда, когда пишут о Померанцеве, говорят о радио, – действительно, как тут удержаться – тем более, что радио и в самих текстах упоминается часто. Раньше мне казалось, что устная речь – определяющий жанр для этих стихов. Что на протяжении времени она сгущается от разреженной до всё более плотной. Теперь, прочитав эту книгу, я думаю о том, что главное здесь – не просто устная речь, а речь разговорная. <br /><br />Кажущаяся монологичность у Померанцева только создаёт эффект остранения, ничего больше. Некоторые тексты напрямую обращены к отсутствующему собеседнику. Другие – несомненно его подразумевают. Он постоянно находится в диалоге – это не радио, а телефон, только как и положено, присутствуя при телефонном разговоре, мы слышим только одного собеседника, а о чём говорит второй – можем только угадывать. Хорошо ли плохо ли мы угадываем, но это образует напряжение, которое и есть поэзия.<br /><br />Так угадываются обитатели кажущейся пустоты куда направлены лучи колючих радио из стихов Ходасевича, – на самом деле, там полно внимательных слушателей, не всегда молчаливых. Со временем собеседники Померанцева всё чаще обретают голос, говорят от себя.<br /><br />Несмотря на то, что книга эта выходит в серии «Поэзия русской диаспоры», в ней почти отсутствуют обычные для Померанцева следы многочисленных путешествий, перемещений в пространстве. Она составлена таким образом, что от всех путешествий осталось в ней только одно – то, которое совершается при помощи памяти, и собственно путешествием считаться не может, разве только в рамках метафоры. Кажется, что книга составлена так, чтобы избавиться от <i>наблюдателя</i>. События в стихах Померанцева и так отплывают «вглубь, наискосок», оставляя по себе только тёплые мелкие детали. Изобилие обстоятельств места увеличивают долю чистой фиксации. Между тем, судя по текстам 2003 года, поэт движется скорее в сторону прямого высказывания, – отчего, кстати, возникают отсутствовавшие ранее интонации, характерные, скорее не для русской традиции, а для лучших образцов англоязычного свободного стиха. Произнесение и каталогизация признаков мира и примет жизни уступает место непосредственному лирическому жесту.<br /><br /><i>Но всё равно противно жить в мире,<br />где десятки тысяч (Господи, миллионы) жён<br />делят ложе (дурацкое выражение) с мужьями, <br />с которым познакомились <br />при попытке (чаще всего успешной) изнасилования.</i><br /><br />Это, видимо, что-то со временем у нас, добро пожаловать в историю, время монологов прошло, начинается разговор, нет времени на небольшие вещи, новые пространства и места больше не делают нас старше, что-то у нас со временем.<br /><br />Читаешь, видишь, как обнажаются какие-то важные живые механизмы, разговариваешь вроде ни о чём, так, о пустяках, а потом раз – и уже, оказывается третий час ночи, а речь о главном – вот это ощущение незаметного перехода от вроде бы необязательного к самому необходимому и делает эту книгу такой важной и неожиданно для нас, всегдашних читателей Померанцева, неуютной.<br /><br /><i>У крыльца водой полна<br />погнутая миска<br />и, как сад, обнажена<br />близость наших близких.</i><br /><br />Закрываешь книгу, ночь уже, ковыляешь к холодильнику, достаёшь кубик льда и прикладываешь к переносице. Не потому что кровь, а просто <i>те, кто держали нас за руку, умерли</i>.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-111669110009578865?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1110659208619322542005-03-12T22:52:00.000+03:002005-05-21T20:11:39.613+04:00.<br><br>* * *<br /><br />вот он берёт вещмешок нахлобучивает на себя старую каску<br />собирается воевать дряхлую пляску всё того же седлает осла<br /><br />вот он собирается на войну потому что его позвали ему сказали<br />приходи сказали нам без тебя тьма внешняя, первая осенняя ночь <br />ни помолиться ни выпить ни выстрелить нет числа <br /><br />вот он передёргивает ржавый затвор обнимает жену напоследок целует дочь<br />ведь <i>надолго</i> надеялся <i>хватит сыновьям уж не воевать, разве внукам</i><br />думал только альцгеймеру обречён стариковским домашним мукам<br /><br />неуклюже топчется на пороге поправляет свои обноски портянки<br />с той войны ещё автомат ложка пряжка заячьи лапки амулеты обманки<br /><br />переступает порог, а земля вдруг делает раз, небо – два, воздух – три<br />и вот уже он пехотинец в гнилой шинели, падает в глину лицом и орёт – <i>блядь, замри,<br />ну пожалуйста</i>, и оно замирает почти целиком кроме того что кричит бьётся внутри<br />за пайковый хлеб ржавую воду муку плесневелую лебеду не то манку<br /><br />воздух танцует прорыв атмосферного фронта на запад, южнее Смоленска, <br />ветер несёт жёлтый дым по равнинам к северу что ли ли, до самого Гданьска<br />вот они мы смотри матка боска пекарска иверская казанская ченстоховска<br />безымянный холм высота осока ломкая дырявая каска<br /><br />там не встать где лечь но вот он встаёт в невеликий свой рост<br />передёргивает ржавый затвор <i>земля делает раз, небо – два, воздух – три</i><br />он хватает время за мокрый кадык говорит замри<br />и оно, посреди войны схватывается в секунду как мартовский наст<br /><br />почти целиком – кроме дочери, кроме заячьей лапки, кроме всего что внутри<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-111065920861932254?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1107899748801877172005-02-09T01:55:00.000+03:002005-05-21T20:11:21.670+04:00.<br><br>***<br /><br />мы подумаем ещё одесную ли становиться<br />когда вспорхнёт из груди синицей вспыхнет рекой выйдет <br />из темноты ночным караулом поглядит немигающим дулом<br /><br />мы ещё подумаем отчего так снится<br />на закате и перед самым снегом что начинается <br />таким сквозящим разбегом что вырывается <br />из гортани без крика чтобы выплюнуть молча <br />женское имя например виктория или ника<br /><br />булькает газировкой кровью переслащённым чаем<br />ноябрём мёртвым июлем кончающим трясущимся маем<br /><br />мы ещё подумаем стоит ли толкаться у входа<br />когда отойдут околоплодные воды старого года<br />когда вспыхнет речкой выйдет на свет и чирикнет<br />шаркнет чиркнет прохрипит по коробку и поникнет<br />ни дождя ни воздуха не лучше ли не просить никогда ничего<br />не словá ни слóва не лучше ли не говорить ни одного одного<br /><br />только мокрый асфальт на сретенке каменный мост<br />радужка фонаря фонаря удочка крючок рыбаря скользкий наст<br />белый утренний сахар сладковатый норд-ост<br /><br />да вали вали давай со своими притоками рек во внешнюю тьму<br />Бугом прошу Богом молю забирай свой шевелящийся творог<br />ешь его чёрным беззубым ртом шамкай не отдавай никому<br />нерассказанный сон неродившийся сын декабрьский морок<br /><br />мы ещё подумаем рыба бормочет во сне гукает птица-сова-синица<br />стоит ли мальков из себя выпрастывать людным январём задыхаться<br />вервием картонным простым рыдающим виться мы подумаем ещё<br /><br />стоит ли первый урок того, чтобы просыпаться<br />так ли смерть хороша, чтобы в неё торопиться<br />так ли она страшна, чтобы ничего не бояться<br /><br />одесную ли от Тебя становиться<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-110789974880187717?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1107899695478175952005-02-09T01:54:00.000+03:002005-05-21T20:11:12.710+04:00.<br><br>* * *<br /><br />ночь объедает остров <br />многоэтажки<br />посреди города <br />бессловесным ртом<br /><br />все они спят<br />и ты тоже спишь<br />просто не отпускает<br />даже во сне <br />ну и ворочаешься<br />а вокруг вода<br />молчит<br />молчит<br />и радио на соседской кухне<br />которое через стену обычно<br />и оно примолкло<br /><br />*<br /><br />никакая книга<br />не кажется <br />достаточно долгой<br />чтобы читать<br /><br />с последних краёв <br />нечернозёмного мира<br />тянет холодом <br /><br />*<br /><br />они строили города<br />нарочно в таких местах <br />чтобы можно было стоять<br />на набережной<br /><br />смотреть как ворочается<br />громадная текучая спина<br />видит во сне море<br />внутреннее хотя бы <br />Каспийское<br />Азовское<br />остатки Аральского<br /><br />*<br /><br />да, мы посреди воды<br />допотопный ключ Самуила<br />последнее что осталось<br />после того<br />как мы забылись <br />засмотрелись<br />на обесточенные равнины<br />едва присыпанные снегом<br /><br />отложили книги<br />прикрыли глаза<br /><br />*<br /><br />рукотворная половина второго ночи<br />известковый налёт изнутри сосудов<br />медленный писк морзянки<br />разлетается белой молью<br />все спят<br /><br />без конца и края чужая земля<br />снова будит подносит питьё<br />горячее лёгкое<br />(мёртвое молоко<br />валится сквозь сухую гортань)<br /><br />*<br /><br />не отпускает<br />просит побыть <br />говорящим<br />за неслышащих <br />непомнящих<br />разучившихся речи<br /><br />*<br /><br />да, наконец говорит, похоже<br />мы на острове<br /><br />по всему похоже, мы посреди <br />воды<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-110789969547817595?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1107899405070052282005-02-09T01:48:00.000+03:002005-05-21T20:10:37.600+04:00Московское время<br><br><br /><br />  <i>богу-то богово, а кесарю что отдать?</i><br /><br />  С. Магид<br /><br />1.<br /><br />московское время девятнадцать часов<br />девушка с огромными глазами<br />выпи или другой <br />большой птицы  в метро<br />бросается своему любимому<br />на шею  он отворачивается<br />от неё<br />конец рабочего дня<br />rigley’s spearmint<br />выдохшийся дезодорант<br /><br />старуха<br />у подножия полупрозрачного<br />торгового центра<br />на «Аэропорте»:<br /><i>помогите, чем можете</i><br />мятый червонец<br />так она быстро его прибирает<br />боится, наверное<br />что отниму<br />передумаю<br /><br />2.<br /><br />дети дети с вырванными ногтями<br />в утренних газетах слепые пятна.<br />мёртвые дети выбегающие на землю<br />выжженную добела утренним солнцем.<br /><br />рождение нации. <br />историческая необходимость.<br /><br />(<i>ты, сынок</i> – говорит, – <i>не бойся, это всё невзаправду.<br />Я</i>, – отвечает, – <i>и не боюсь, что ты, папа</i>)<br /><br />снег идёт  вот они уже почти на вершине,<br />птицы кружат над горой Мориа <br />темнота падает хлопьями обжигает веки<br />один из них ложится поверх сырых дров<br />второй откручивает крышку канистры<br />достаёт заржавленную<br />трофейную зажигалку <br /><i>Gott mit uns</i> вертит в пальцах<br />пробует на вкус перед тем как<br /><br /><br />3.<br /><br />московское время четыре часа утра.<br />выпь хрипит пересохшим горлом<br />далеко на севере где болота.<br /><br />южная выгоревшая за лето осока<br />жадно пьёт тёплую <br />кровь Ицхака.<br />ни одного города ещё нет на карте<br />ни один не упоминается в сводках<br /><br />4.<br /><br />Сарра бездетная клянчит у бога копейку<br />он протягивает ей грошик на тёплой ладони<br />чтобы она потрогала, а потом отнимает.<br /><br />выпь кричит перерезанным горлом.<br />старуха ховает червонец в складки ландшафта.<br />вот вам ваша ночь, граждане ночи.<br /><br /><i>осока одна  шумит как сухое тёмное море<br />переговариваются предгорья первый звонок<br />разнимает позвоночник на позвонки</i><br /><br />6.<br /><br />кличет сорока поёт осока<br />до всех аэродромов рукой подать<br />подняться в воздух<br />на семь шагов  отпустить<br /><br />московское время <br />медленный полдень<br /><br />старуха у памятника <br />Тельману<br />так сжавшему пясть<br />с таким отчаянием<br />как если бы за ним<br />только Москва<br />и ни Будапешта<br />ни Берлина<br />ни Праги<br />вообще <br />ничего<br /><br />девушка в метро<br />маленькая усталая выпь<br />и её любимый<br /><br />эккаунт на хорошем счету<br />в почти безнадёжной конторе<br />мать, бесплатные лекарства, сестра<br />менеджер по образованию<br />через три года вдруг<br />обнаружится, что она на сносях<br />гордо перед собой живот<br />чёрт с ним с менеджментом<br />ребёнок важнее<br /><br /><i>отпусти их, Господи</i> <br />говорит постаревший <br />дядя Яков<br /><i>я тебе отработаю<br />если надо</i> <br /><br />7.<br /><br />богу-то понятно<br />а кесарю в результате?<br />вот поднимет ФРС<br />учётные ставки<br />опять окажемся<br />в долгах как в шелках<br /><br />хватит с него <br />и этого всего ничего<br /><br /><i>сделанного небывшим<br />поднятого из мертвых<br />заработанного за семь лет<br />выпотрошенного <br />как малая рыба</i><br /><br />8.<br /><br />говорит<br />Тивериада<br /><i>московское <br />время<br />ночь</i><br /><br />говорит<br />гора Мориа<br />Самария<br />Самара<br />Владикавказ<br /><br />Ленинград<br />Ленинградка<br />станция метро<br />"Аэропорт"<br /><br />вы слушаете свободное радио <br />свободного мира<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-110789940507005228?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1106488983470011882005-01-23T16:56:00.000+03:002005-05-21T20:10:28.450+04:00ПРЯМОЙ ПУТЬ<br><br><i>Но я это знал и раньше, я это знал давно, я это знал всегда, я только не знал, что это можно так назвать</i>, – пишет Улитин во фрагменте «Стилистика Гоголя» книги «Макаров чешет затылок». И это, возможно, самое точное описание ощущения, возникающего у самых разных людей от знакомства с его прозой, – по крайней мере от первого. Потом становится легче, привыкаешь и текст кажется абсолютно органичным, настолько органичным, насколько текст вообще может быть. Может быть это и есть следствие отсутствия у слов прибавочной стоимости, создаваемой разного рода привходящими обстоятельствами и приёмами. Органичность в прозе дело вообще редкое, а если встречающееся, то зачастую отягощённое неприятной простоватостью, - совсем не той, которая простота.<br /><br />Под маркой «Нового издательства» продолжен начатый два года назад издательством «ОГИ» выпуск книг Павла Улитина, – видимо, одного из самых значительных русских прозаиков прошедшего века. «Макаров чешет затылок» – вторая книга в «серии» после «Разговора о рыбе». Если бы не только принципиальный макет был сохранён, но и номер проставлен, можно было бы считать, что перед нами «второй том». Такой способ издания – опять же органичен для прозы Улитина, поскольку она существует не просто в виде корпуса текстов, а в виде книг – собранных и изготовленных автором в одном экземпляре. Макет повторяет оригинал постранично, сохраняя довольно причудливую местами графику оригинала. Так над текстом, существовавшим все эти годы только подпольно, сам по себе, почти без читателя, производится операция переноса – и вот он оказывается в публичном пространстве, не на самом видном его месте, но всё же.<br /><br />Улитин родился в станице Мигулинская Ростовской области, приехав в Москву, поступил в ИФЛИ, где был в первый раз арестован как участник марксистского студенческого кружка, покалечен в тюрьме, выпущен на свободу, второй раз арестован в 51-м году при попытке проникнуть на территорию американского посольства, провёл три года в психиатрической лечебнице. Что нам дадут все эти сведения для понимания его текстов? Немного. Улитин – не свидетель эпохи в обычном понимании, то есть – не свидетель тех событий, которые впоследствии образуют эпоху в историческом каноне. Улитин – свидетель более важный, свидетель каждого дня эпохи в том виде, в котором он непосредственно переживался им и людьми близкого круга. Между его письмом и тем, что называется эпохой – именно та дистанция, которая всегда присутствует между временем и человеком в котором он живёт. Эта проза как бы не делает попыток осмысления в широкой ретроспективе. Как бы не ставит перед собой обычных для русской литературы (в том числе и для неподцензурной литературы того времени) задач осмысления истории. История здесь просто проживается, оказывается вплетённой в изложение на уровне очень мелких деталей. Но её оказывается так много, что книга снабжена именным указателем.<br /><br />Ещё более важным оказывается то, что у Улитина все некоторым образом уравнены в правах. Книга написана в 66-67 годах, в ней часто встречаются Николай Аржак и Абрам Терц, на равных, в одном пространстве существующие с днём покушения на Гитлера, Шелепиным, Джойсом, приятелем Улитина Виктором Иоэльсом и многими другими. Это то , как история выглядит совсем вблизи, когда вода ещё не сошла, а снег не стаял, когда ещё непонятно, что унесёт обратно в море, которое, как всегда молчит, а что останется на берегу и будет должным образом описано.<br /><br />Проза Улитина вообще происходит здесь и сейчас, вокруг читающего. Это одно из самых важных свойств, отличающих её от прозы, скажем, близкого ему в чём-то Богданова. У последнего сохранена дистанция между автором и событием. В одном плане Богданов покупает «индюшечку», индийский чай и курит траву. В другом – происходит то, что происходит. Улитин ни в каком случае не находится в позиции наблюдателя, перед нами как бы стенограмма (если не кардиограмма), текст погружает читателя во внутренний монолог, который производит впечатление такой достоверности, что кажется вообще неотрефлексированным. Это, разумеется, не так, но рефлексирующая инстанция заставляет слиться с собой, не оставляя места для отстранения, текст захватывает целиком так, как может захватывать только музыка.<br /><br />В некотором смысле, «Макаров чешет затылок», как и вообще проза Улитина – это партитура, но партитура, власть имеющая, заставляющая проигрывать себя в голове немедленно, – не совсем нотная запись, но такая штука, которая могла бы получиться, если бы ноты могли звучать сами по себе. Говорят, медицинские эксперименты показывают, что при чтении про себя, человек все равно свершает мышечные усилия такие, как если бы были немного задействованы голосовые связки.<br /><br /><i>Я что хотел сказать?<br />Я забыл. Вот так и всегда.<br />Что-то такое крутилось<br />на уме, но мне заморочили<br />голову и я забыл. Ну вот.<br />Опять. Опять пойдёшь по<br />улице и потом, когда уже<br />будет поздно, вспомнишь.<br />Всё, что я хотел сказать<br />Хотел сказать и забыл.</i><br /><br />Так проза Улитина перетекает в стихи и обратно. Это происходит как в разговоре – иногда случайный ритм подчиняет себе диалог, и он становится чем-то большим, чем просто разговор, а потом возвращается в привычный режим, чтобы выплеснуться из него снова двумя десятками реплик позже. Происходит проговаривание реальности, называние её разными именами с тем, чтобы она стала немного более пригодным для жизни пространством, – в этом, вообще говоря, сущность любой литературы, но тут важно, что эта задача поставлена прямо и прямо решается, обиняки неуместны.<br /><br />Один поэт как-то объяснял мне, в чём смысл выражения «смерть нарратива»: <i>Вот написано: «Маша вышла из дома. Шёл дождь». Кто это говорит? Почему я должен верить этому человеку, кто он такой, где он находится, какими глазами видит?</i> Собственно смерть нарратива наверное, лучше оставить людям, которые лучше в этом понимают, но недоумение (кто этот человек?) является достоянием более или менее широкой общественности, – не зря, вероятно, по переводной беллетристике создаётся в последнее время впечатление, что писатели тратят невероятные усилия на придание этой фигуре какой-никакой достоверности. Проза Улитина устроена таким образом, что этот вопрос вообще не возникает, – текст <i>и есть</i> фигура автора, которая проговаривается всеми возможными способами, – от цитат из Джойса и отрывков газетной статьи до протостихотворения. Задача поставлена прямо, прямо она и решается, нет смысла определять, пользуясь приёмами модальной логики, где тут нарратор и нарратив, означающее и означаемое. Всё происходит одномоментно. Все означенные фигуры и сущности являются друг другом, говорят друг с другом, шепчутся, смеются, кричат иногда, – и читатель nolens volens оказывается участником этого процесса. Не стоит вопрос – возможно ли отождествить себя с тем и этим. Ты и есть то и это. Чистое волшебство, без обмана. Раз – и ты уже в кроличьей норе.<br /><br />Вернуться к истории. Мне и сейчас кажется, что ключевые слова Улитина - <i>Я с вами. Я с вами. Я с вами. Вы, которых никто не помнит, я с вами</i>. Время, большое время гораздо более ощутимо в «Макарове», чем в предыдущей книге, но всё равно, важнее всего то, что происходит <i>на каменном полу Киевского вокзала</i>, важнее всего то, что <i>переименовал запятую и забыл во что</i> и <i>определение дружбы в стиле члена КПСС с 1951 год</i>а. Так важнее всего оказываются фотографии – даже не из семейного альбома, а те, что продаются по десять рублей в букинистическом магазине в районе Литейного, выражения лиц людей, от которых даже имён не осталось, – куда важнее и хорошего мемуара, и материалов съезда КПК – рыть глубокие тоннели, запасаться зерном. Так открытка 1912 года, на обороте которой – короткая записка русского еврея из Бостона брату в Петрограде, рассказывает нам больше любой исторической монографии и о Бостоне, и о Петрограде, и о 1912-м годе.<br /><br />Проза Улитина – это <i>слепой отпечаток</i> из стихотворения Филипа Ларкина, отпечаток, оказывающийся в «холодном высшем смысле» важнее и «Красного колеса» и «Прогулок с Пушкиным». Потому что эти – важнее для истории, а Улитин важнее для того, что происходит с изнанки сердца, которое, как ему и положено, требует не рассказа, но непосредственного переживания, отсутствия дистанции, прерывающегося голоса, некрасовского бормотания, шума крови, говорения именно об этой жизни, об этом дне, о том, что вот, с утра шёл снег, а к вечеру оттепель, а завтра, передают по радио, снова должно подморозить.<br /><br />На самом деле, для разговора об этой книге у меня (и, кажется, не только у меня) нет языка. Потому что проза Улитина – не проза, не повествование, а ситуация, всякий раз иная, в заивсимости от того, когда и на каком месте ты открываешь книгу. И язык для такого разговора нужен всякий раз новый, – потому что участие читателя и в «Разговоре о рыбе» и в «Макарове», и, скажем в «Фотографии пулемётчика» слишком велико, – ну, для тех, кто вообще хочет участвовать. Задача осложняется тем, что в общепринятых терминах это вообще не книги и не проза (это Stogoff – книги, и некто Сенчин – проза), а вообще неведомая зверушка. Это я злословлю, расписываясь в бессилии передать своими словами беззвучную музыку улитинской партитуры, выплывающие из неё обрывки радиопередач, разговоров, шум дождя, ветер.<br /><br />«Разговор о рыбе» профессиональные критики предпочли (за несколькими исключениями) не заметить. В общем, это понятно. Считается, что главный жанр в русской литературе – роман, в крайнем случае допустима повесть. Уже обычный сюжетный рассказ относительно издательской деятельности и публичного литературного процесса оказывается на глубокой периферии, «где-нибудь в Ялуторовске», что уж говорить о прозе, требующей напряжения, ставящей между собой и читателем приличной высоты звуковой барьер, преодоление которого оказывается, впрочем, вознаграждено сполна.<br /><br />Хотелось бы думать, что у «Макарова» – другая судьба. Что ещё должно быть произнесено вслух, громко, офсетной печатью, – чтобы прочли? <i>И последняя дрожь, и боль, и остаток чувства совести, и то, что волнует кровь, и то, что не нужно для жизни потом.[...].ЗАПЯТАЯ КУДА-ТО ДЕЛАСЬ.</i><br /><br />Это вот важно, про то, где болит и про запятую, а всё прочее, – известное дело, – литература, история, нарратив.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-110648898347001188?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1098169252882820802004-10-19T11:00:00.000+04:002005-05-21T20:10:16.270+04:00СССР<br><br>1.<br /><br />у нас была<br />общая знакомая<br />её одноклассница<br />- а вы ещё общаетесь?<br />давно<br /><br />2.<br /><br />случай плотника<br />вода замерзает<br />грузовик<br />с эвакуированными<br />вязнет в глине<br />в земле<br /><br />3.<br /><br />собрались возле<br />дома Мурузи<br />кричал<br />охранники повязали<br />ледокол почему-то<br />Леонид<br />(Красин)<br /><br />4.<br /><br />атомоход Ленин<br />победа<br />телевизионная рябь<br />от неё зябко<br />хриплый кашель<br />(чёрно-белый)<br />гетеродина<br /><br />5.<br /><br />шла по малому кисельному<br />от дзержинки<br />его небольшая мама<br />с огромным животом<br />покупала земелах<br />пастилу<br />в кондитерской (хотелось)<br />готовилась<br />родить героя<br />родила<br /><br /><br />6.<br /><br />давно<br />многоэтажка<br />панельный дом<br />окраины<br />ледяная горка<br />в темноте<br />школьный двор<br />залит ртутным светом<br /><br />7.<br /><br />так говорит знаешь<br />было холодно<br />в этой валгалле<br />что мы грели руки<br />спичками<br />балабановской фабрики<br />а чайник ставили<br />слишком часто<br />даже когда<br />это было совсем<br />некстати<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-109816925288282080?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1098169195562317002004-10-19T10:56:00.000+04:002005-05-21T20:10:05.583+04:00Беспроводные технологии<br><br><br /> <i>И синий пакет на север повез.</i><br /><br /> Н. Т.<br /><br />*<br /><br />когда два телефона<br />лежат рядом<br />это так похоже<br />на pillow talk<br />кажется<br />они о чём-то<br />шепчутся<br />по инфракрасному<br />порту<br /><br />*<br /><br />раньше говорили<br /><i>носится в воздухе</i><br />и ещё<br /><i>я просто почувствовала<br />поэтому и приехала</i><br />теперь говорят<br /><i>получила твоё письмо</i><br />у нас тут везде<br />wi-fi<br /><br />*<br /><br />его наладонник<br />твоему:<br /><i>не переживай<br />всё получится</i><br />рано темнеет<br />потому что осень<br /><i>ты же вот узнаёшь<br />мой почерк<br />а я – твой<br />мне кажется<br />для таких как мы<br />это уже очень много</i><br />запыхавшись bluetooth<br />бежит<br />по непрочному воздуху<br />с синим пакетом<br />а ты уже и так<br />всё знаешь<br /><br /><br />*<br /><br />хорошо что есть<br />SMS<br />можно посреди<br />переполненной<br />гудящей смоленки<br />(весь город стоит<br />третий час)<br />спросить<br /><i>как ты там?</i><br />ответить<br /><i>и я тебя</i><br />а лет десять назад<br />это занимало<br />целую жизнь<br /><br />*<br /><br />иногда думаешь<br />может и правда<br />попросить Его<br />чтобы ну<br />хоть как-нибудь<br />а потом<br />понимаешь нет<br />такая толпа<br />с нашим gprs<br />хиленьким<br />никаких<br />шансов<br /><br />*<br /><br />если читать<br />новости через WAP<br />всё равно кажется<br />что война<br />вот-вот<br /><br />*<br /><br /><i>набери меня<br />когда освободишься<br />ладно?</i> третье<br />кольцо<br />не проехать<br /><br />вот ведь ёб твою мать<br />в районе сущёвки<br />пробка<br />вообще намертво<br /><br />говорят был взрыв<br />набери меня<br />если мы оба живы<br />давай<br />скажем друг другу<br />что-нибудь важное<br /><br />например<br />я на самом деле<br />злюсь<br />когда ты в магазине<br />отказываешься отвечать<br />какой купить йогурт<br />на завтрак<br />злюсь<br />потому что боюсь<br />выбрать тот<br />который тебе<br />не понравится.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-109816919556231700?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1092816733691966782004-08-18T11:48:00.001+04:002005-05-21T20:09:20.653+04:00Шлезвиг-Гольштейн<br><br>стоит ли умирать за Данциг она открывает <br /><i>L'Oeuvre</i> на улице майская зелень вверху<br />голубое варенье света прозрачные пенки<br />двадцать лет прошло <br />как не вспоминали об этом<br /><br />он закуривает последнюю <i>Maryland <br />Bout Dore</i> щурится в распахнутое горячее небо <br /><i>mou-rir pour Dant-zig</i> она читает <br />не по слогам но по-русски <br /><br />на дальней аллее играют в петанк<br />он мнёт пустую пачку в руке<br />короткая жизнь ласточек птичий день <br />тянется дымком по воздушному <br />N-скому коридору она говорит ему <i>ну пойдём <br />танцевать вечером к Лиле ну пожалуйста, ну</i> <br /><br />весь остаток весны половину лета<br />они ходят на танцы к Лиле <br />любятся где придётся в гостях <br />в парке у неё дома потом гуляют<br />по городу взявшись за руки улица Вожирар<br />дурная кровь полá<b>и</b>кс Новый мост мост Дез-Ар <br /><br />ближе к ночи примерно за полтора часа до начала<br />сентября усталый врач говорит ему <i>let me hear<br />how you breathe</i> прикладывает холодную бляшку <br />отворачиваясь от запаха трёхнедельного пота<br /><br />там, на Эллис-Айленд, ещё не кончился август<br />он выходит наружу, стоит, руки в карманах<br />запрокинув голову смотрит в новое небо<br /><br />она просыпается по ту сторону <br />в небольшой комнате где-то в Шестом <br />округе от далёкого глухого удара<br />чувствует как сжимается матка зверёк орешек<br />плачет кричит шепчет саша адам яцек лешек<br /><br /><i>mou-rir pour Dant-zig</i> в начале семидесятых<br />стоя на берегу залива он всё ещё повторяет <br />всё ещё слышит как ты говоришь <i>к Лиле</i> <br />говоришь <i>не надо</i> говоришь <i>возьми меня или<br />это никогда не заживёт</i> и это не заживает.<br /><br /><i>стоит ли умирать за Данциг</i> она хихикает, открывает<br /><i>L'Oeuvre</i> четвёртого мая в самом конце тридцатых.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-109281673369196678?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1086180101494772672004-06-02T16:39:00.000+04:002005-05-21T20:09:10.323+04:00.<br><br><blockquote>вот и всё, что мне осталось от тебя<br /><br />Д.К.</blockquote><br /><br />где наши слова<br /><em>первым убивают гонца</em><br />потом из пустоты <br />достают карандаш<br />садятся и пишут:<br />милая жаль <br />что я не с тобой<br /><br />глоток воздуха<br />из повсеместной чашки<br />однажды мы делаем <br />ребёнка из пластилина<br />из мелкой <br />и разноцветной крошки<br />дуем с ладони<br />называем Ахиллом<br /><br />время ползёт по кругу<br />как черепаха на садовом участке<br />и на седьмой петле обгоняет голос<br />окончательно затерявшийся<br />в одуванчиках и осоке<br /><br />то что нас стачивает высверливает<br />и в конце вероятно съедает<br />ничего не хочет от нас <br />а просто так надо<br /><em>первым убивают гонца</em><br /><br />вот твоё слово<br /><br />ну и целуйся с ним<br />на окраинах Фтии<br />обнимай немыми губами<br />солёный сосок Фетиды<br /><em>глоток воздуха <br />пластилин черепаха</em><br />вот и всё <br />что осталось мне от тебя<br /><br />жаль что я не пелей что я не с тобой<br />жаль что не плайя хирон<br />жаль что наше слово не облеклось<br />жаль что ничего не получилось у всех<br /><br />как мы с ним дрочили друг другу<br />герберт мэтью написал бы <br />об этом передовицу<br />лучший материал<br />за всю историю<br />"New York Times"<br /><br />(трое суток боевых действий<br />сто двадцать погибших)<br /><br />будьте вы прокляты<br />гектор джеки <br />агамемнон отец <br />гомер макнамара<br />то что нас вероятно съедает<br />вероятно потом дышит<br />вероятно к утру засыпает<br /><em>вот и всё <br />что осталось мне от тебя</em><br /><br />где наши слова<br />утренние передовицы<br />улица вязов школьный учебник<br />жаль что я не с тобой что я не пелей<br />жаль что ты не парис я не гонец<br />вот и всё что<br />но это не конец ещё<br /><br />не конец<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108618010149477267?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1086009339186685882004-05-31T16:58:00.000+04:002005-05-21T20:08:58.280+04:00.<br><br>...седьмая или восьмая<br />сигарета за эту ночь<br />половина шестого международный<br />аэропорт Франкфурта за окном<br />медленный неохотный рассвет<br />два доллара сорок пять центов<br />ещё тридцать пять европейских<br />на бутылку воды не хватит<br />хорватская монета<br />достоинством два или две<br />неизвестно чего<br />бельгийский<br />франк со старых времён<br />на Восточном побережье<br />половина десятого<br />вечер<br />железнодорожный билет<br />из пункта А в пункт Б<br />рассветает так медленно<br />всем детям города<br />неохота идти в школу<br />восьмая<br />или девятая<br />за эту ночь<br />развалины в Эр-Рияде<br />по CNN <br />все люди в аэропорту<br />вдруг одновременно встают<br />поворачиваются к окнам<br />прикрывают глаза<br />слишком яркий свет<br />разрастается слишком быстро<br />в невысоком небе над федеральной землёй<br />Гессен<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108600933918668588?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085677867739391242004-05-27T21:04:00.000+04:002005-05-21T20:08:46.446+04:00Два оборота, вдвоем<br><br> <br /><br /> – День, – говорит, это день равняется с темнотой, меряется с ней силами, встаёт напротив неё и говорит медленно, слово за словом, слово за слово, всегда одно и то же, пока этот комок с кровью не отступит, пока он не покажется просто тканями, просто короткими гудками, просто небольшой клубничиной в белом молоке. – День, – говорит, – делается всё короче и короче, уменьшается, как если бы маленькое животное отгрызало деления деревянной линейки. <br /> <br /> – Утро, – говорит, – нет, это утро, у которого непрозрачное небо и думаешь, что хоть бы снег пошёл, что ли, хоть бы начался снегопад, он начинается через три минуты после того, как ты это подумал. И неизвестно от чего становится легче. Когда-нибудь ты словами расскажешь мне всё, что он делал тогда, просто потому, что я захочу этого, слово за словом, во всех подробностях, я всё хочу знать, чтобы не повторяться.<br /> <br /> – Вечер, – говорит, возражает – нет, вечер, человек в куртке, достаточно лёгкой для весеннего дня, но слишком лёгкой для весеннего вечера, – этот человек мёрзнет, хотя всего несколькими делениями ниже, четырьмя, пятью, но темно, а темнота даёт холоду несколько дополнительных очков, ветер смотрит пристальнее, видит мельче, сквозь синтетическую раскрашенную ткань, до самой кожи, чуть сильнее напрягая глазную мышцу, читает мелкие наши волокна как книгу, насквозь.<br /> <br /> – Ночь, – говорит, – ночь, всё-таки, ты, наконец, спишь, не то, чтобы очень уж хорошо спишь, но без снов, капает вода из незавёрнутого крана в ванной, женщина за несколько кварталов отсюда грустно говорит кому-то дальнему в телефонную трубку: ну вот, дальний не отвечает, молчит. Бумага на столе рассеянно сминается и разглаживается сама по себе, ночи ещё много, ей ещё долго, вода капает, они говорят, мы слушаем и иногда успеваем записать, совсем немного, четыре, скажем, слова, такие слов: я не знаю, какие, на этот раз не успел.<br /><br />This comes with a translation by <strong><em>Nika Skandiaka</em></strong><br /><br /><strong>About Turn with Your Partner, Twice</strong><br /><br /> Day, one says, it is the day rising to meet the dark, matching itself against it, standing face to face with it and saying slowly, word by word, one word leading to another, the same one every time, until this blood-filled lump recedes and seems nothing but the stuff of the body, nothing but a busy signal, nothing but a medium-sized strawberry in white milk: the day, one says, is becoming shorter and shorter, shrinking as though a small animal were nibbling on a ruler, division by division.<br /> <br /> Morning, one says, no, it is a morning with an opaque sky and you are thinking if it would at least snow or something, a snow shower begin, three minutes later it begins. And release comes inexplicably. Someday you will tell me in words all that he had been doing then, just because I will want it, word by word, in all detail, I want to know everything, so as not to repeat myself.<br /> <br /> Evening, one says, retorts, no, evening, a man wearing a jacket light enough for a spring day and too light for a spring evening: the man is cold though it is only a few divisions less, four, five, but dark, and the dark adds points to the cold, the wind looks sharper, sees finer, through the dyed synthetic stuff to the very skin, straining its ocular muscles a touch more to read our fine fibers, like a book, through. <br /> <br /> Night, one says, night, though, you finally sleep, not that you sleep very well, but you do not dream, water is dripping from the tap, a woman a few blocks away is saying wistfully into the receiver to someone distant: well, the distant one answers nothing, is silent. The paper on the desk crumples and smooths itself, there is still plenty of night, it has plenty to go still, the tap drips, they speak, we listen and sometimes are quick enough to write it down, only a little, four words maybe, words like these: I don't know which, I wasn't quick enough this time.<br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108567786773939124?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085658269344223732004-05-27T15:42:00.000+04:002004-05-27T15:44:29.343+04:00.сидишь думаешь что бы тебе написать сказать
<br />что снег под фонарями горит и дымится
<br />что вот разговариваю с егором сидя в кофейне
<br />
<br />мужчины заходят с мороза, колючие свитера метель
<br />и ни зги не отличаешь от зги в урезанной полосе частот
<br />телефонные голоса хрипят как один и тот же
<br />не страстающийся, чужой, дребезжащий
<br />
<br />что вот, просишь каждое утро, мол <em>забери туда
<br />где не слышно крика Твоей кукушки, визга Твоего петуха</em>
<br />то есть куда-нибудь где облака и луга
<br />но только дойдёт до дела говоришь <em>да ну ладно оставь всё хуйня
<br />говоришь всё хуйня оставь меня тут где вода
<br />где во льду по колено двенадцатиэтажные города</em>
<br />
<br />куришь, смотришь в окно, думаешь, что сказать
<br />при невстрече и демон максвелла непочтовый
<br />выбегая хлопает дверью, запирается, плачет в ванной,
<br />водяным бьётся, кикикморой кричит журавлиной,
<br />лапы мочит горячей водой из-под крана
<br />уговариваешь его снаружи, – мол поздно уже сегодня, а завтра вставать рано
<br />
<br />так вот сидишь и думаешь, никуда не ходишь
<br />только кино иногда смотришь, девяностый псалом про себя читаешь
<br />сохрани думаешь от крошащегося бетона
<br />от транспортного нижнего ада с невъебенным пассажиропотоком
<br />от газетной передовицы
<br />от сряща и беса полуденного
<br />от вечернего выпуска новостей
<br />
<br />хочется молча жить, тихо, но сидишь вот, тыкаешь пальцем
<br />в серые буковки на клавиатуре, пялишься идиотом
<br />в первую половину списка, и названия кораблей
<br />кажутся незнакомыми, и думаешь написать
<br />но закрываешь окно, и к окну подходишь
<br />смотришь, как без огня под фонарной ртутью дымится
<br />снег ахейская темнота бессонница городская
<br /><em>всё хуйня</em>, – говоришь себе, – <em>что нам троя</em>
<br />
<br /><em>что</em> думаешь <em>написать объяснить</em>
<br />в кухне сидишь без тепла, без огня
<br />и прежде, чем трижды -
<br />успеваем сказаться, урвать от речи
<br />
<br />я от тебя, ты от меня.
<br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108565826934422373?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085655870071486222004-05-27T15:03:00.000+04:002005-05-21T20:08:33.403+04:00Полевой командир Коэн<br><br>Послесловие к <a href="http://www.ozon.ru/context/detail/id/1605526/">книге Коэна</a><br /><br />Навсегда испорчен, навсегда. Этот сладковатый запах, лёгкий дым, цветочная вода, тяжёлая красная ткань, – понятно, откуда берутся, это запах сгребаемых осенью в кучи жёлтых диакритиков, фрагонаровские лепестки на спирту (не забыть добавить стабилизатор – и современная парфюмерная индустрия хлопается в обморок), шторы из мопассановских альковов. Отравлен, испорчен, выточен в кружево изнутри, ничего не поможет.<br /><br />Первую кассету Джули привезла из Амстердама, где прожила что-то год или около того на полулегальном положении – Амстердам неподходящий для него город, – с другой стороны, Амстердам – город, подходящий для всего. Я жил тогда в кирпичной пятиэтажке, стоявшей торцом к Можайскому шоссе и всё недоумевал: при моей любви к аккуратненькому взрёвывающему австралийцу – этот-то как мимо меня прошёл? Потом уже обнаружил Avalanshe, так плотно прилегающий к мрачному библейскому пафосу, что в голову не пришло усомниться. Ещё один баптистский гимн – мало ли он их написал: к тому времени уже, кажется, и “Boatsman call” вышел.<br /><br />А нет, не жестоковыйный и не протестантизм, а Монреаль вовсе, город, в котором, по свидетельству американских друзей, всё куда как хорошо: not legalized, but decriminalized, бабочки ласковы и приветливы, не говоря про общую сниженную скорость, ленивая страна, одно слово, социалистическая, это принято на севере. <br /><br />Недаром “Потерянный канадец” поётся по-французски, цепляет карабином за идентичность, но она оказывается податливой, мягкой, прогибается, вон уже сколько лет идут разговоры про свободный Квебек, а всё никак. Тексты Коэна так и висят в пространстве наподобие индейской игрушки dream catcher, - звенят на ветру. Сколько бы там ни было американского – Chelsea hotel, ночной Нью-Йорк, – это ненастоящее американское, не взаправду. Взаправду – Жанна Д'Арк, которая бродит между костров, зимние Монреаль, поджаренная булка из brasserie , – поэтому в ловушку попадаются какие-то странные сны, снятся по-английски, но с каким-то чересчур мягким для его американских сверстников выговором. Всё немного вчуже – и Канада вчуже, страна детства и юности, – и Америка, – своя-не-своя, жизнь, разграфленная в крупную Манхэттенскую клетку, совсем уж нигде – Франция, где он сидит за столиком с Бобом Диланом после концерта.<br /><br />Пёрышки, сетка, колокольчик – и всё это нанизано на непрочный, хрупкий деревянный обруч еврейской идентичности, – единственное, о чём Коэн никогда не забывает. Это потому, что, судя по фамилии, он из колена Ааронова, – им нельзя забывать, у них своя судьба, - когда Мессия воздвигнет Храм, их призовут в нём служить – их, Коэнов, Коганов, – а про род занятий никто не спросит, мало ли кто кем был на гражданке. Леонард, к примеру, может петь. Потому что если есть Б-г – нужен же и певец. <br /><br />Он говорит, <em>есть определенные моменты, когда лиризм, спонтанность и отвага позволяют выражаться без чувства собственного достоинства, без смущения, и когда это случается, когда наступает такой момент, приятие абсолютно: принимается все, ничего не упущено! </em><br /><br />Собственно, да, поэзия и состоит из таких моментов, она и есть эти моменты, – и так написаны лучшие из его текстов – и просто текстов и текстов песенок, и лучшие фрагменты прозы. И он очень старается ничего не упустить, – возможно, даже слишком. Если читать ранние поэтические книги Коэна сплошь, то количество рюшечек, перегибов и безвкусицы поражает воображение, его музыкальная продукция куда как ровнее (или мне, необразованному по части музыки, так кажется). Отравлен, испорчен французским языком, слезливостью шансонье, поверхностными книжками болтливых философов, катышки пудры и шёлковые простыни.<br /><br />Вся история, сказанная в этих буквах и словах – история “Леонарда Коэна” мучительно пробивающегося к себе самому – певцу, еврею, поэту, что там ещё. Пробивающегося через личную историю, два языка (плюс, может быть, бабушкин идиш), через маску of some grateful faithful woman's favourite singing millionaire к тому, чем он в действительности является – к Леонарду Коэну, к святому покровителю зависти и торговцу отчаянием. Но это ему тоже только кажется. <br /><br />Кассета давно потерялась, а её место заняла купленная за 120 бат в букинистическом книжка избранных стихотворений 1956-1968 годов, листочки выпадают, бумага, пожившая в тропическом климате, крошится. В книге живут прекрасные любовники – каждый раз как в последний, таких не бывает, единственные любовники, небесные верблюжата, – голубой лёд на реке Северный Саскачеван, Марита и Марта, Керенский и Гитлер, еврей, канадец, американец и запах сандалового дерева, чудо, которого он ждёт, с тех пор – и, видимо, до сей поры, а оно никак не выплывет с глубины десяти тысяч поцелуев.<br /><br />Полевой командир Коэн, – вот, кем он хочет быть. Морской пехотинец горнего мира, высаживающийся на Том Берегу, железный солдат, входящий сначала в Манхэттен, а затем в Берлин, топающий тяжёлыми сапогами по песку, по брусчатке, по тротуару Лексингтон авеню: вместо жетона болтается медальон с портретом Катрин Текаквиты, за спиной – все слова, которые сделали его тем, что он есть.<br /><br />Он говорит, <em>когда появляется любовь как культурный феномен, мои работы используются для того, чтобы ее продемонстрировать. Напротив, я считал и до сих пор считаю, что мы на пороге эпохи насилия. Насилия если не физического, то психического.</em><br /><br />Ему эхом вторит другой потерянный канадец, Аркан, с невероятной печалью повествующий о нашествии варваров. В северных странах у них есть время, чтобы немного подумать, песенки у них выходят грустные, а стихи медленные, никуда не нужно торопиться, dream catcher лениво раскачивается на сквозняке, а полевому командиру Коэну снится страшный сон. Будто бы он возвращается на Boogie street, в Chelsea Hotel, в Эдмонтон, Альберта, на ту пристань, а там пусто, никого нет, он один, стоит с книжкой в руках, из неё выпархивают ломкие листочки, ветер гонит их к океану, по площади, а он, дурное семя Аароново, гангстерская шляпа, охрипшие связки, чисто промытые морщины, – он медленно обрушивается вовнутрь себя, отравлен, испорчен, выточен в кружево изнутри, ничего не поможет. Полевому командиру Коэну снится страшный сон. Полевому командиру Коэну ничего не снится.<br /><br />Потому что если есть Б-г, то нужен и певец.<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108565587007148622?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085655683037965432004-05-27T15:00:00.000+04:002005-05-21T20:07:32.136+04:00.<br><br>разноцветными мелками<br />контур на мокром асфальте<br />куклу сбило детской коляской<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108565568303796543?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085655618554106482004-05-27T14:58:00.000+04:002005-05-21T20:07:17.410+04:00.<br><br>небо такого цвета<br />что важно<br />успеть сказать <br />некоторые вещи<br />наверное потому <br />что оно вот этого (цвета)<br />что можно <br />ничего не успеть<br /><br />сегодня купил<br />пластинку с песенками<br />пятидесятых <br />шестидесятых<br />и теперь думаю<br />куда подевались<br />все эти дорис дэй<br />happy birthday to you<br />господин Президент<br />пол анка пэт бун<br />нат «король» коул<br />(его так писали в советских книжках<br />какое-нибудь «Становление джаза»)<br />почему когда смотришь<br />MTV там всё время<br />одно унылое мудачьё<br />в офисных коридорах<br />на стройплощадках<br />под шёлковыми простынями<br /><br />ну что значит куда девалось <br />что за вопрос<br />куда всё девается<br />наверное дело в том<br />какого оно цвета <br />цвета не успеваем<br />цвета как мы тут оказались<br />и других цветов <br />в этом роде<br /><br />ладно пэт бун<br />ладно нескладные<br />машины реклама<br />сигарет с фильтром для молодых мам:<br /><em>вы заслужили три минуты покоя</em><br />какой-нибудь девяносто четвёртый год<br />он-то куда<br />а девяносто седьмой?<br /><br />они говорят <em>we gotta say goodbye <br />for the summer</em><br />а когда <em>autumn leaves <br />start to fall </em>я почему-то скучаю<br />по тебе<br />больше всего<br />наверное потому<br />что ничего обычно не успеваю<br /><br />думаю как проебать<br />этот вечер<br />послушать например<br />энди уильямса<br />не пойти в кино<br /><br />успеть <br />за эти несколько лет<br />сказать несколько слов <br />так чтобы несколько человек<br />их услышали <br />чтобы один из них<br />если повезёт <br />запомнил<br />меня<br />таким<br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108565561855410648?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7126671.post-1085655296456966532004-05-27T14:52:00.000+04:002005-05-21T20:07:41.946+04:00Пётр слушает, говорит Павел<br><br><span style="font-size:85%;">еду, – <em>рассказывает</em>, – как обычно в дамаск и тут<br />чувствую, что-то не то, оборачиваюсь посмотреть,<br />кто там сигналит, может менты пасут,<br />смотрю, не то что-то цветут эти цветы, а так<br />не бывает они вообще не цветут, особенно сквозь гудрон,<br />на автобане особенно, на разделительной полосе,<br />и вокруг все гудят, понимаешь, одновременно все,<br />окна открыты и мужики орут: ты чего грёбанный в рот–<br />и понимаю: ещё пять минут – и они его тут порвут.<br /><br />включаю, – <em>говорит</em>, – аварийку, прижимаюсь к обочине, выхожу<br />понимаю: нельзя, опоздаю, меня таможенники стерегут у ворот,<br />а он стоит на сплошной, руки к небу, ну думаю, т-твою, думаю, вот<br />выбрал место и время, слюни бы хоть подобрал, идиот.<br />только бы думаю, промолчал, пожалуйста, вот сейчас не надо жу-жу.<br /><br />ну, – <em>продолжает он</em>, – ясное дело, оборачивается ко мне<br />что, говорит, я тебе дался чего тебе не умиралось вовне?<br />ты же понимаешь, ты видел меня, теперь мне придётся тебя судить,<br />а я не хотел, не хотел стучать молотком мелко трясти напудренным<br />клоунским париком, я просто хотел багряное сделать белым как снег.<br />ну чего тебе знамения, какого рожна, лучше бы ты был грек.<br /><br />дальше, – <em>говорит</em>, – ты знаешь, читал, наверное: я ослеп и три дня не ел,<br />а потом Анания, паучок, положил мне шестую лапку на лоб, я прозрел,<br />исцелил мужчину, серну снова сделал живой,<br /><br />вместо Симона Ниггера киприотам гнал под травой.<br /><br />– ну что, – <em>вздыхает</em>, – ему стоило отстать от меня там, на дороге, –<br />не висел бы я потом на кресте, дожидаясь девятого дня,<br />не спускался бы я в корзине, не стал бы соблазном для многих.<br /><br />вон, - <em>говорит</em>, - смотри, собрал присяжных поглазеть на меня,<br />как я кашляю, нахлебавшись утреннего огня,<br />как в последний раз мы с тобой обнимаемся на пороге.</span><br /><br /><br><br><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7126671-108565529645696653?l=halfofthesky.blogspot.com' alt='' /></div>Stanislav Lvovskyhttp://www.blogger.com/profile/08830562085862222136noreply@blogger.com0